Хлеб

Тупая память-решето обратила вязкую кашу твоих воспоминаний в песок. Ты пытаешься вспомнить - да все не то. Сопли, нюни, хватаешься за платок. Наивно пытаешься склеить фрагменты, старательно вглядываешься внутрь полуабстрактных и не несущих особой смысловой нагрузки картинок, выдаваемых мозгом за суровую реальность, - тщетно.
И ничто тебе не поможет: ни морские капли бессилия на щеках, ни нудные жалобы на эту не всегда справедливую, заставляющую стремглав лететь в неизвестность жизнь.
Но что-то неожиданно сбивает тебя с ног, носок одного из твоих новеньких "Конверсов" натыкается на непонятно кем и зачем оставленный посреди тротуара кусок асфальта, что могло произойти, конечно, только у нас, в России, и твой высокоскоростной полет завершается поцелуем твоего лба и тротуарной плитки. Ты поднимаешься, слегка почесываешь голову, и прохожих оглушает дикий вопль: "Вспооо-о-о-омнил!" - "Что?! Что вспомнил?" - "Хлеба купить забыл."

29.03.15