Мечта

 У меня много лет есть мечта ; выехать за город к большим холмистым лугам, отойти далеко от дороги и опуститься в траву. Лежать, слушая жаворонка и шмеля, смотреть в небо. Забыть о дороге, откуда она пришла, куда ведет. Забыть обо всем. Я знаю, как это будет. И быть может поэтому, это только мечта.
   Под ладонями чуть влажный ковер живых волокон. Душистый запах полевых трав. Звуки растворяются в пространстве, отражаются тишиной в море лугов. Слабым эхом ; трель далекого жаворонка, мягкое ж-ж-ж шмеля. Облака шевелятся в глубине неба, их ход непредсказуем ; закрыть глаза, ни о чем не думать и плыть между чуть слышной песнью жаворонка, бархатными нотами шмеля и затухающим крещендо кузнечиков...
   Небо перечеркнет след пролетающего самолета, его звук, найдет тебя среди полей, напомнит о дороге. Надоедливая мошка заставит поднять руку. Донесутся звуки с шоссе. Надо идти. Дорога зовет..