Больше

Пожалуй, я никогда не смогу признаться ему в том, что чувствую на самом деле.
Лучшие книги с самого детства говорили мне, что любовь – это лишь любовь, ты либо любишь, либо нет. Не существует никаких больше или меньше и прочих измерений. Любовь – это же не сила и не скорость. Да в нее даже верят-то не все. Она не может влезть в определенные измерительные рамки.
Эта тема всегда рождала в моей голове тысячи вопросов. Ведь, скажем, некоторые книги мы любим больше, чем другие. А я всегда отождествляла любовь к людям с любовью к каким-то определенным вещам и явлениям. Просто сила у этого чувства разная.
Так вот в чем дело. Я просто люблю его больше. Нет, не как от Питера до Сахалина, или от Земли до Луны. Просто больше всего того, от чего у меня рождается настоящее счастье. Ведь в действительности, вся соль любви в том, что от нее мы испытываем счастье. А зачем еще же тогда она нужна?
Я люблю его больше, чем утренний кофе с корицей, чем горячий шоколад поздним зимним вечером и ванильное латте в самом центре пути.
Больше , чем лучшие стихи Полозковой, волшебные сказки перед сном и фильмы с участием Тома Хэнкса.
Больше, чем первые весенние первоцветы, воду, прогретую до самого дна жарким летним солнцем и пушистые снежные хлопья, покрывающие землю в первые дни ноября.
Больше, чем долгожданные встречи с друзьями, которых не видела сотню лет, больше, чем одобрительные улыбки и похвала любимых педагогов.
Больше, чем запах свежескошенной травы, пыльной дороги после дождя и воздух перед грозой.
Больше, чем мамины поцелуи перед сном, праздники, на которых собирается вся семья.
Больше, чем самые смелые и самые глупые мечты, возникающие в голове когда лежишь на траве и смотришь в бескрайние просторы звездного бархатного неба.
Больше, чем плакать над книгами Спаркса и в тысячный раз перечитывать лучшие романы Гюго.
Больше, чем читать вслух самые любимые стихи, пока никого нет дома.
Больше, чем ночевать в лесу с палаткой, старые добрые песни под гитару и теплые ночные разговоры возле костра.
Больше, чем манящее чудо морского прибоя, его соленое дыхание, больше, чем ступать мокрыми ногами на раскаленную солнцем гальку.
Больше, чем маркером выделять любимые цитаты в книге.
Больше, чем случайно прозвучавшую, когда-то безумно любимую песню, лучшие хиты Битлов и слушать Сплина в дороге.
Больше, чем в тысячный раз пересматривать Гарри Поттера и «Один дома» под Рождество.
Больше, чем проблески света в затянутом тучами небе, багряный закат, южный ветер, холодное течение горной реки и теплый летний дождь.
Больше, чем украшать елку, пряные новогодние запахи, больше, чем находить подарки под утро.
Больше, чем надеть сухую одежду после промозглого ливня, больше, чем холодное мороженое в тридцатиградусную жару.
Больше, чем быть в дороге, смотреть на мелькающие картинки сквозь окна поездов и ночные пейзажи городов, меркающие сотнями огней.
Больше, чем летние каникулы, воспоминания, греющие сердце в самые тяжелые моменты.
Больше, чем лучшее, что могло произойти со мной в этой жизни.
Больше, чем саму жизнь.