Суматошную дробь рассыпая,
Уязвлённое сердце стучит,
Пульс зашкаливший, нерв обнажая,
Пулемётную россыпь строчит.
В предвкушении встречи с тобою
Через жизнь, через тысячу лет,
Я готовлюсь к словесному бою:
В правде каждого — истины свет.
Мы тогда навсегда разбежались,
Разрубив по живому сплеча,
От любви ничего не осталось —
Так линчует топор палача!
Нет, не то… боль осталась, досада
И обида на складках лица,
Потому что тебя не хватало,
Потому что рос сын без отца.
Подозренье — несчастья примета,
В недоверии радости нет,
Проживёшь, как изгой, пустоцветом,
Если близкими ты не согрет.
Я тебя не звала, не роптала,
Знала точно, что Бог нам судья,
И была понапрасну опала…
Сын — укор твой и совесть твоя.
И теперь, когда немощь стучится,
Ты тепла и любви возжелал,
Не вернуть тебе синюю птицу —
Ты на целую жизнь опоздал.
***
7 мая 2016 г.
И была понапрасну опала
© Copyright: Любаша Жукова, 2016
Свидетельство о публикации №216050700260
Свидетельство о публикации №216050700260
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.