Разноцветные письма. К Поэту

Я буду для тебя,такой как ты захочешь.
Я, буду нежной, чуткой, внимательной, покорной, наивной.
Всегда и во всем поддерживать тебя даже когда ты будешь не прав на мой взгляд.
Когда ты ошибешься и упадешь, набив сотую шишку на лбу, я буду рядом и набью эту шишку вместе с тобой.
Буду восхищаться тобой, уважать, принимать таким,какой есть со всеми минусами и плюсами и превращать эти минусы в плюсы.
Я буду терпеливой. Очень. Когда ты скажешь, буду молчать, когда устанешь, от молчания и тебе понадобятся мои слова, буду говорить.  Говорить те слова, которые тебе нужно услышать и которые, ты хочешь услышать.
Не буду обижаться, злиться и нервничать.
Буду говорить тебе самое главное слово, которое ты так жаждешь услышать именно от меня «Я люблю тебя!» Говорить люблю за завтраком, за обедом, за ужином, а ночью показывать тебе свою любовь.
По утрам буду будить тебя нежными теплыми поцелуями показывать, как рыжее солнце встает, собирая в котомку, туманы и белые звезды идет на небо:
-Любимый, просыпайся солнце уже встало и заглянуло в окошко своими лучиками,- целую в губы.
Улыбаешься, обнимаешь.
Завтрак готов. Стоит и ждет, когда съедят.
Нехотя отпускаешь меня из плена рук. Мы идем. Завтракаем.
Это наше утро…
Знаешь, где мы будем встречать каждый рассвет в квартире, в шалаше, в коробке от пылесоса мне плевать.
Ты никогда не увидишь моих слез, я не буду жаловаться тебе на жизнь, рассказывать свои проблемы, свою боль и плохое состояние.
Не потому что тебе не доверяю, нет, а потому что хочу быть одним беспроблемным человеком в твоей жизни.
Удалю всех друзей из социальных сетей и добавлю одного тебя в друзья, в мужья, в братья куда захочешь. Удалю особенно других поэтов, к творчеству которых ты меня ревнуешь. И плачешь от боли в душе и разъедающей ревности. Я знаю о ней.
(Это ли ни та верность, о которой ты мне говорил?!)
Буду восхищаться твоими творениями - мыслями, словами, стихами…
Буду читать только твои стихи. Вчитываться между строк, чтобы лучше узнать душу и понять тебя.
(Это ли ни та преданность, о которой ты мне говорил?!)
И искать кое-что в твоих строчках…Себя…
Искать  между строк, между слов, хотя бы намек жадно, желать этого и не находить. Ни одно из них не будет посвящено мне. Марине, Кате, Инне, Тане…
Когда я осторожно как бы между разговором спрошу:
-Почему?
Серьезное выражение лица и льдинки в глазах:
-Не заслужила еще от меня стихов.
А, от одной из этих Инн тебе письмо придет потом…
«Уважаемый, Поэт! Ваши, замечательные стихотворения изменили меня и заставили смотреть на жизнь иначе.
Читала Ваши творения, когда мне было плохо и отчаяние заливало душу. Читала, когда от счастья хотелось петь, танцевать, обнимать случайных прохожих делиться своим счастьем, с каждым  раскрывать ладонь вкладывать туда кусочек счастья.
Нашла Вас, совершенно случайно на просторах мировой паутины и поняла, что день прожит не зря.
Вы, поистине талантливы, гениальны и неповторимы.
Мой Гений (надеюсь не против, что так называю Вас.)
Потом вычитала где-то, что Вы издаетесь и указали адрес, телефон  для сотрудничества и обратной связи набираться смелости позвонить по телефону не решилась, а решилась написать Вам, лично и поблагодарить искренне и от всей души за творчество.
И была бы счастлива, если бы Вы согласились приехать ко мне в гости в Барселону. Живу одна. Большой дом места хватит всем, и я смогу показать Вам удивительные природные места. Уверена, такой разносторонний человек, как Вы любит путешествовать по миру, набираться новых впечатлений и испытывать новые эмоции.
Сердечное спасибо.
С любовью и признательностью.

На письме обратный адрес.
Письмо источает флюиды любви и пахнет духами и конфетами.
Ты слегка улыбаешься и кладешь полученное письмо в стопку желтых - положительных писем.
В дальнем темном углу черная стопка – отрицательных писем.
Ты редко читаешь письма из черной стопки, потому что они рвут душу, заставляют сомневаться, бояться, болеть физически из-за слов, написанных на бумаге.
Я боюсь за тебя, когда заканчиваешь читать черное письмо.Ты не со мной.
Меняется взгляд отстраненный, беспристрастный, безразличный.
Потому что тогда ты сам бледнеешь, чернеешь и уходишь от меня в какую то, неведанную, черную, бесконечную пустоту. В пустоте темно, сыро, холодно и совсем нет света…
Мне все труднее вытаскивать тебя на свет. Показывать мир, радугу,солнце, рассветы, голубое небо полевые и радость….
Возвращаешься из пустоты весь мокрый, продрогший от холода, пытаешься закоченевшими пальцами написать новый стих выплеснуть на бумагу все, что испытал в пустоте…
Смотришь из окна на солнце и жмуришься от его яркости…
Приношу тебе чай горячий дышащий паром и теплом.Аккуратно вкладываю в окоченевшие замершие ладони чашку чтобы подарить ладоням немножко тепла, чтобы пальцы ожили начали ощущать чувствовать что-то…силой заливаю в тебя чай чтобы горячий напиток согрел изнутри, чтобы смог говорить произносить слова повторять строки из написанных только в голове слов.
Пытаюсь вернуть тебя к себе, ласками, объятиями,  поцелуями, Пытаюсь согреть. Укутываю пледом, надеваю белые шерстяные носки и жду, когда ты вернешься ко мне,но тебя все нет.
Терпеливо жду.
Ты научил меня ждать.
Жду, когда взгляд потеплеет, в нем появится детский интерес к жизни…

Писать не получается. Нужно собрать себя заново. Начать жить. Пустить по венам чувства и эмоции.
Смотрю на твою улыбку сейчас и понимаю, как сильно я люблю, когда ты улыбаешься,  кажется, от каждой твоей улыбки на небе рождается новая звезда:
-Большой дом места хватит всем. Живет одна. Намекает на страдания от одиночества, -говорю я. - И письмо такое приторно-слащавое…Влюбленное…
-Полечу да скрашу ее одиночества. Поэт должен сеять любовь. Да и кто знает, может сам, по-настоящему полюблю ее и женюсь…
У меня дикий приступ смеха от него теряю равновесие и падаю с грядушки кресла, на которой сижу, рядом с тобой:
-Ты женишься?! - падаю на пол, ударяюсь локтем, но смеяться не прекращаю.- Ты любишь жизнь, мир, людей, всех и каждого раздариваешь им свою любовь в стихах и вместе с каждым стихотворением отдаешь кусочек своей души. Да, любишь женщин, они служат тебе пищей для вдохновения и создания новых творений, о любви, о расставании, о радости, о грусти. Любишь их всех, кого за красоту, кого за ум, смекалку, харизму, кого за мягкость и детскую непосредственность.  За то, что каждая из женщин открывает  душу и рассказывает свою судьбу, о своей боли, любви и счастье…
-Ты знаешь, куда нужно нажать, чтобы женская душа раскрылась, доверилась и излилась, рассказав, что она из себя, представляет, как и почему ей непросто живется на этом свете. Умеешь слушать эти разговоры душ, иногда бессвязные, бредовые, иногда запредельно откровенные, рыдающие от боли или смеющиеся от счастья.
-Но есть та любовь, которая сильнее любви к любой женщине.
-Эта любовь к твоей работе. Знаешь, мне кажется, что неспроста  слово работа женского рода в твоем случае оно значит всё и всех. Ты женат на работе и это навсегда. Ещё ты болен, неизлечимо болен словом. На всю жизнь.
-«Неизлечимо болен, словом»- звучит как приговор,- шепотом цитируешь меня, и я читаю в глазах страх.
Сжимаю руку:
-Нет, это не приговор ты просто прекрасно знаешь свое предназначение. Свой смысл в жизни. Люди, ищут его годами но так и умирают в поисках…А тебе смысл уже известен. 
-Думаешь такая умная и все знаешь обо мне? Да ни черта ты не знаешь!!!
- Да, я не знаю тебя, но будет гораздо лучше, если испаночка не узнает другого тебя и не поймет что лирический герой стихов и поэт это два совершенно разных человека. В жизни ты ни хуже, ни лучше, просто другой.
-Намекаешь на двуличие?
-О нет, ты не двулик, а многолик. Способность бывать в разных лицах, помогает тебе лучше и достовернее передать, пережить все чувства в стихах. Так выбери образ из своих стихов, образ милого, доброго мальчишки,  чтобы дамочка не разочаровалась, ибо разочарование в любимом поэте - сильный удар.

Выдыхаешь…
-Так что едешь в столицу Испании?- спрашиваю я.
-Ты же будешь скучать, и ревновать меня к испаночке.- Поехали вместе со мной?
Смотрю в окно:
-Не полечу.  В качестве кого я буду жить в большом доме? Хотя нет знаю в качестве любовницы.
-Не знаешь в качестве любимой.
-А, вот этого не надо.  Какой любимой по счету? Любовница вернее. Знаю, тебе не нравится это слово.
Я останусь тут, если ты не возражаешь, конечно, но если ты против то я пошла собирать вещи…
-Хочу, чтобы ты летела со мной и спала на моем плече.
-Как скажешь Поэт,- легко соглашаюсь.
-Послушная девочка,- одобрительный кивок головы довольная ухмылка.
Такой  я буду для тебя…
Но наступит момент, когда ты жутко устанешь, от послушной меня, захочешь вскрыть душу и рассмотреть меня настоящую. Именно мои минусы и отрицательные черты характера. Пороки.
Чем больше пороков у человека, тем он интереснее для поэта.
Поэты мало верят словам, но еще меньше они верят в идеальных людей.
Однажды ночью, когда ты приляжешь спать, и я подумаю что ты в крепких объятиях сна, выберусь из-под одеяла, на цыпочках пройду в кухню. Включу маленький свет сяду за пустой стол, спрятав лицо в ладонях, заплачу. Горько и сильно. Лицо станет мокрым от слез.
Ты, встанешь попить воды и в первый раз увидишь, как слезы стекают по лицу:
-Плачешь, вот я и увидел тебя настоящую, способную чувствовать хоть что-то…Ждал как долго ты выдержишь. Все прекрати этот маскарад! И будь настоящей.
-Прости, но я похоже, забыла как это быть настоящей. Но зато очень хорошо знаю, как быть для тебя. Настолько хорошо, что потеряла в тебе себя…
-Я лишь хотел твоей любви…
-Ты получил то, что хотел, ликуй, празднуй, хлопай в ладоши.
-Я что-то не слышу радостных хлопков, а вижу слезы в глазах поэта.
-Ну что поэт ненастоящая я не представляю никакого интереса для тебя. Пожалуй, откланяюсь и попрощаюсь.
-Уйдешь? Когда любят не уходят!
-Выходит, я ни черта не смыслю в любви, ибо уйду, но искренне тебя любя и мое сердце навсегда останется с тобой…
Сказав последние слова, я ушла танцевать под дождь…