Пламя свечи

                Жизнь  не заканчивается  никогда.



                Пламя свечи.

    Февраль. Промозглый серый день. Ветер настырно лезет под одежду, выискивая лазейки к телу.  Непокрытая голова, сжимаемая  обручем  холода, начинает болеть. Мерзнут кончики ушей. Съежившись, засунув руки в карманы куртки,  я  пытаюсь  заставить себя думать и  вспоминать.
   Ну вот. Очередная годинка. Пятая. Как быстро летит время.
 Простые, обыденные мысли, с трудом, ворочаются в голове. И все не о том, ради чего я здесь.
  Пустынное кладбище Одинокий серый памятник. На нем застывший родной образ. среди таких же, одиноких, в своей отрешенности от жизни,  образов.  Тоскливая  тишина.
 Огромные черные вороны, ничуть нас не смущаясь, расселись вокруг, на оградки, памятники и кресты. Сидят нахохлившись, вздрагивая под порывами морозного ветра. Молча наблюдают за нами и ждут когда  мы уйдем. Чтобы тут же налететь и растащить помин, который положила на могильную плиту, моя жена
 Вот уже несколько минут она чиркает спичками, безуспешно пытаясь зажечь свечу в маленькой лампадке. Но порывы ветра все гасят и гасят спички,    которые она поджигает.
 Кому нужен этот ритуал,зажигать свечу на могиле?
  - Да брось ты. Не загорится. Ветер.
Но она продолжает упрямо чиркать.
   Я не выдерживаю.
 - Давай помогу, подержу лампадку.
 Беру лампадку и прикрываю её от ветра, как могу, телом и ладонями.
Маленький, тщедушный огонек наконец то зацепился за кончик фитилька, готовый в миг сорваться  с него и умереть.  Мы застыли, боясь неловкими своими движениями, позволить ему исчезнуть. Жена, прикрывает лампадку своими ладонями. Сверху, касаясь моих пальцев. Какие же они у нее холодные.
 Побалансировав на грани между жизнью и смертью. Огонек выбирает жизнь.  Разгораясь все сильнее и сильнее он  укрепляется на свече.
  Прикрыв крышкой лампадку, жена, осторожно, ставит её под застывший памятник. И мы отрешенно смотрим на бьющийся в стекле, среди замерзших серых  плит, светлячок.
  Какое то  несуразное  несоответствие.  Кладбищенская  серость,   поглотившая все вокруг.  И  крохотный огонек,  не позволяющий нам, в ней, раствориться.

 Я смотрю на его мерцающий свет. И то ли вижу, то ли представляю себе. Искорка, пламени маленького огонька, плывет сквозь кромешную черноту, не ночи, пустоты.  Сквозь   пронизывающий до костей холод, от которого  не  скрыться.   Она все дальше и дальше от меня.  В её тепло  хочется влиться  всем телом,  Но что то не  пускает меня, удерживая и заставляя смотреть на неё  издалека. И я,  почему то знаю.  Там, за гранью жизни. Огонёк проявится  и  кто то  почувствует его тепло  и  увидит его,  из другого мира... 

   Я смотрю на огонек,  напряженно  вслушиваюсь, в исходящее от него тепло.   И вдруг,  явственно слышу в своей голове.
   
 - Здравствуй, сынок!

 - Здравствуй,  мама!


                В.М. Морозов                15 апреля 2015 г.


  СЛОВО - https://zen.yandex.ru/id/5f523ec5291bb636cfaac9e6