Последние романтики

Жизнь не заканчивается с этой строкой. И разбитое сердце однажды срастется, способное не только гонять кровь по телу, но и дарить настоящие глубокие чувства. Или нет? Или никогда-никогда? Как быть тем, кто любит лишь однажды, искренне и сильно, не размениваясь на мелочи и происходящие вокруг неурядицы. Кто светом своей души способен зажечь солнце, а когда этот свет забирают – окунуться в самую глубокую и беспросветную тьму. Нас на самом деле так много. Мы бродим среди толпы, потерянные, полные боли и скорби. Одинокие. Отринутые. И в то же время живые. Мы не сдаемся. Мы продолжаем верить. Последние романтики. Потерянные души. Дети старого поколения, воспитанные на детских наивных сказках. Нас много. Мы можем быть слесарями, и художниками. Директорами и подчиненными. Одинокими и семейными. Семья все чаще не значит склеенное сердце. И наша любовь уходит детям, а не тем с кем мы связываем жизнь. И лишь в уголочке, самом темном и укромном притаился кусочек веры. Веры, которая тоненьким лучом освещает нашу жизнь. Веры, что не все еще потеряно. Что однажды,… а что однажды? Старого не вернешь, не так ли? Вы ведь, правда, в этом уверены? Главное поле сражения всей нашей жизни. Наша душа и сердце. И когда я вижу сидящего на подоконнике грустного одиночку с гитарой и сигаретой в зубах я чуть киваю – брат. Когда я вижу мать, бегущую за ребенком, и в ее глазах глубокая, невысказанная боль и тоска – я грустно улыбаюсь – сестра. Мы глупые, безнадежные и такие смешные. Мы последние романтики, проигравшие свой бой. Проигравшие, не так ли...?