По убиенным медь поёт,
По выжившим, они святые,
Не раз, не два светил улёт…
Гремели трубы полковые.
Мать пережившая сынов,
Мертва без поросли опушка,
И жажда довоенных снов…
Но ты жива, живи старушка.
Суровы будни, быт суров,
Но в мае, братские могилы,
Которых сорок сороков,
Услышат клятвы и посылы.
Победный Май, бессмертья полк,
Плывут безмолвно ветераны,
Мир призадумался, умолк,
Спать не дают сквозные раны.
По убиенным медь поёт
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2016
Свидетельство о публикации №216050900537
Свидетельство о публикации №216050900537
Рецензии