Писатель

Это был тот самый писатель, довольно известный в данной стране и, конечно же, в данном городе.
 
Писатель бродил по осколкам своего сознания, сочинял мотивы. Он был Богом в своих рассказах. Он мог повелевать всем в своем мире слов. Управлял людьми, устраивал им судьбоносные встречи, придумывал героям трудности, да и самих героев, и творил чудеса.
 
Вот, например, проходила девушка по мостовой и вдруг исчезла. Она провалилась в люк. Да, в тот самый, который он только что написал. Нет, вы не подумайте, Писатель сейчас же вызвал скорую помощь и придумал даже для нее альтернативный счастливый финал: она жива и  здорова, при падении чудесным образом получила только легкие ушибы, а в больнице (это будет потом) встретит своего одноклассника, с братом которого она познакомится в  дальнейшем, и может быть, (если так решит Писатель) между ними произойдет что-то важное.
 
Живя в своем городке, Писатель жил и в своих текстах, он жил ими.
Он мог повелевать всем – но в последнее время его тянуло к чему-то странному, призрачному,  неординарному. Он старался управлять какими-то чувственными сферами в своих рассказах, перескакивать через них, создавать что-то в воздухе наполненное эмоциями. Какую-то оболочку, поверх физической жизни. Что-то вроде облачных технологий, или Интернета, только с иррациональным наполнением.
 
Писатель был в расцвете сил, выглядел весьма привлекательно, был сложен, интересен, обладал хорошим чувством стиля и чувством юмора. В одежде был строг и оригинален. Он был умным человеком, рассудительным. В жизни он нравился людям, кто-то даже страдал по нему  – сам он еще не имел ничего серьезного в копилке отношений. Он спокойно находился в окружении, даже если его лестно атаковали, хвалили – он не задавался – он знал кто он такой, без преувеличений и тщеславия.
 
Он занимался писательством с детства, если можно так сказать. В студенчестве, опубликовал свой первый сборник – людям пришлось по вкусу – стал работать в издательстве, а вечерами подрабатывал в авто-мастерской, так как денег едва хватало.
 
Потом он отдыхал с друзьями: за кружкой пива, он говорил о совсем простых вещах, никому  не докучал своей философией – все они говорили иногда что-то об автомобилях,  о прочей технике, смеялись над событиями прошедшего дня.
 
Его лицо, вот оно – доброе, в то же время серьезное. Где это он – в библиотеке? Не похоже.  Тут почти никого нет. Только двое.  Он улыбается, поправляет воротник. Смотрит прямо в глаза. От такого взгляда становится неловко. Оставил какое-то письмо рядом, взглядом указал на него, и вышел в дверной проем.
 
Вот, можно прочитать письмо: «Можем пройтись по парку, будь позже. Жду у дуба с дуплом –  используй его в качестве почты».
 
Хм, кто-то кажется, его зацепил.
 
Он любил Красоту. Скрытую или явную, только подлинную, которую дано видеть не так уж и многим.
 
Его знали и читали много людей. Конечно же, не обходилось без критики, но даже на истинного Гения найдется критик. Или даже много критиков. Да и кто знает толк в Истине?
 
Кстати, та девушка, что провалилась в люк, осознала, что это падение стало основной точкой для всех ее чудесных событий. После больничного она сменила место работы, занялась созданием шляпок (ее на это сподвигла женщина с невероятной шляпкой, ей нужна была
мастерица. Эта женщина приходила в палату к одному больному, в которой и лежала наша девушка, они ненароком разговорились). Встреча с одноклассником, дала ей новое увлечение (все-таки Писатель познакомил её с тем братом). Жизнь ее закипела.
 
Надо было только провалиться в люк. Или что, Писатель не мог просто так устроить девушке жизнь, без синяков и падений?
 
Это было его дело. Он считал так интересней.
 
Вот он - идет по парку медленным тянущимся шагом, наворачивая сотый круг. Писатель был удручен. Пнул с каким-то отчаянием листочек на асфальте, и оглянулся, не видел ли кто, что такой мужчина как он, в парке дает выход эмоциям. Но никого не было.
 
В последнее время он вел себя очень странно.
 
Он вышел в лесистую часть парка, подошел к самому большому дереву (опять озираясь по сторонам, что с ним такое?), достал листок с ручкой, что-то написал, свернул лист и оставил его в дупле.
 
Уходя, он бормотал: «Ответь…я знаю…».
 
Но что это: записки, измученность, странность в поведении? Не уж то…о боже, он влюбился!
 
Точно!
 
Вот как это было.
 
Он встретил ее, когда она читала. Она концентрировалась, вникала –  его привлекло выражение её лица. Он любил, когда люди с усердием или со всей серьезностью что-то делали. Когда поглощены чем-то. Так и раньше, он мог часами наблюдать, как мама его шьет.
 
Вернемся к девушке, в которую он влюбился.
Она была словно из его рассказа, как будто это он создал ее.  А она, кстати, читала его рассказ. Ему это очень польстило. Конечно, он был популярен в каком-то кругу, и он знал, что его читают. Но это ему польстило, потому что - сначала она его привлекла, он ее увидел, она ему понравилась, а уж потом он рассмотрел, что она читает. Она узнала в нем автора потом.
 
Вот тогда-то, он и оставил ей письмо.
 
Ее – некоторые считали очень даже красивой и обаятельной, другие же не обращали на нее внимание, впрочем, такое часто бывает в жизни девушек. Любила читать что-то особенное, изучать, стремилась ко всему красивому.
 
Она ждала истинную любовь, нуждалась в том, чтобы ей восхищались, жалели – в самом искреннем значении этого слова. Она хотела заботы, ласки и объятий, как и любой человек в этом мире.
Внутри себя она была довольно самокритична. Иногда она была очень недовольна собой,  думала, что недостаточно знает, что-то упускает. Хоть и обладала скрытыми возможностями, которыми не пользовалась. Временами ее охватывали сомнения, приняла ли она правильные решения в своей жизни. Была иногда слишком откровенна с людьми -  за что получала «пощёчины».
 
Писатель оставлял ей записки:
«Здравствуй, это я твой новый знакомый, Писатель. Мне, почему-то не приходят твои сообщения. Расскажи о себе. Чем занимаешься? О чем размышляла, что интересного узнала? Если прочтешь, попробуй ответить мне».
 
Я думаю, вам тоже стоит ответить на эти вопросы.
 
А что? Как по мне, откроется хоть какой-то итог за последнее время.
 
Писатель все ждал ответа.
 
«Ответь мне, ответь», - повторял он про себя, как будто пытался связаться.
 
Она не знала о его возникших чувствах. Она едва его знала, но прочитала письмо.
 
Да он успел ей немного понравиться, но с этими записками вышла какая-то канитель.
 
«-Ну ответь, услышь меня».
 
Она читала эти строки с экрана. Она была похожа на ваше отражение в зеркале.
 
Постойте! Она - это и есть вы, Читатель!


© Рива Трик
#МоноблогиРивыТрик #РиваТрик
https://vk.com/rivatrick