из круга

не думай о том, кто эти люди,
о том, что сейчас ты по краю,
а завтра шаги заплетут
по кругу поруки.

я оставляю
себе образы тех,
кого не было тут,
но в их кругу я живу,
а по уходу из них ещё ни один не воскрес.

запотевшие окна
в поезде к югу -
какой странный метод
для того, кто соткан
из блаженства и муки
и всё же крепок

увернуться от того, что изучено,
но неведомо.
дотянешь до трепета,
как до получки,
чтоб не стать каменным,
но остаться собой:
при оковах ветреным,
всё равно неправильным,
и молчащим при слове "покой".

покой побеждает жару,
но было бы странным
суету назвать пеклом.
над всем, что течёт, я изначально стою,
наблюдаю сквозь расщелину разума
жизнь, проходящую мельком,
каждое утро запряжённую заново.

внутри всяким образом
есть эта дорога в сторону юга.
и когда тебе даётся понять -
с вымыслом порознь -
ты отправляешься дальше,
тем сохраняя друг друга,

чтоб не врезаться в "опять",
чтобы выйти из круга.