Безкрылый

Он потерял имя, потерял тень.
Рутина дел давит тысячи обескрыленных тел.
Они пустыми стали. Им дожить бы до завтра.
Озлобленные стаи, их сердца из стали просят дозатор.
Клоака... мечта погибает в бараках.
Малыш не понимая себя, покупает фольгу и Бонакву.
Надев окровавленный фартук, что-то готовит им Фатум.
У Минервы инфаркт Миокарда.
Аналитик гадает на картах.
Снова и снова на старт, снова обхватит ознобом тоска,
В разбитом зеркале злобный оскал,
Словно в зыбучих песках тонет наш батискаф.
Снова стих-протестант, снова пустые слова.
И то, что так долго искал,
Он уронил и сломал.
Нет огня в печи, поэтому их котелки не варят,
Поэтому так далека Нирвана, поэтому мир в ранах,
Побитый,
Раскрошенный,
Грубый.
Поэтому наш роман на один лист бумаги - рваный,
Забытый и брошенный в урну
Он потерял имя и тень, почти в ничто себя превратив.
Потерял идею, забыл лица тех, кто шел с ним по пути.
О вере, надежде, любви по ящику вещал троглодит.
Ему дали таблетку от мысли и он её проглотил.
Грустно,
Печально,
Странно.
Пусть не мечтает стадо.
Пусть знают, что не легко покорить Геликон,
Сложить миллион оригами.
Кому хватит отваги перейти Рубикон,
Кто сломает систему руками?
Он мог. У него была сила, у него были слова,
Но пока гулял потерял весь вокабуляр.
Он, построив себя... уронил и сломал.
Ничего...их сердца всё равно не болят