* * *
Век твой - овчарка сторожевая...
Странно, но тусклой тюрьме вопреки
дышит душа и, влюблённо-живая,
пальцы целует рассветной руки.
Церберы, псы без цепи и верёвки...
Дивно, но, в шрамах от злобных зубов,
дух не теряет крылатой сноровки -
пить медовуху размашистых снов.
Что ни погост - упыри, вурдалаки,
мумий гнильё, мироеды-цари...
Но над горою пурпурные раки
свистнут - и вспыхнут ланиты зари!
Пусть и проснёшься в кутузке-темнице,
глядя опять сквозь решётку в окно.
Но ведь не зря в твоём сне молодица
ставит на стол золотое вино!
Значит, грядут откровения солнца,
ливни, живящие радугой мир.
Знать, Зинзивер с Занзибара вернётся
в май, где кипит во хмелю у колодца
белый, махровый, сиреневый пир!
2016
Но ведь не зря в твоём сне...
© Copyright: Сергей Шелковый, 2016
Свидетельство о публикации №216051201745
Свидетельство о публикации №216051201745
Рецензии
