срок годности счастья

Мороз, однако во дворе (но не в моей холодной квартире) Новый Год, и я вроде должен быть счастлив. Но знаете, ни черта.

Иду по улице, надеясь, что эта праздничная атмосфера спасет меня, но натыкаюсь только на кислые мины и уродливые гримасы. Прохожу мимо магазинов с яркими вывесками, и это еще более удручает — все ненастоящее, фальшивое, они торгуют счастьем, срок годности которого меньше, чем у того йогурта, что я выбросил с утра.

Проклятый город, кишащий чертовыми людьми. Ненавижу его.

Не-на-ви-жу.

Я бы кричал об этом на весь Нью-Йорк, но боюсь, что люди посчитают меня сумасшедшим и упекут в психушку, и тогда я точно кончу так же, как и ты, Рэй.

Смертью.

Сейчас она кажется мне чем-то блаженным, хотя раньше я не смел даже подумать о таком. Я всегда любил жизнь.

Но ты — нет.

Почему-то мне казалось, что с моим появлением в тебе что-то изменится, что ты перестанешь думать о смерти, резать себя и голодать, считая, что ты несовершенна (на самом деле это сущая глупость).

Но срок годности твоего счастья закончился, и ты решила уйти. Я же понял, как сильно ошибался. Сейчас я как никогда четко осознаю это.

Ты изменила меня, Рэй. Не своим появлением, а своим уходом.

Теперь я начинаю видеть все то, что видела ты. И теперь понимаю, как был слеп.


Иду по улице, надеясь, что что-то во мне станет прежним, что частичка тебя, поселившаяся во мне, исчезнет. Но тщетно.

Иду по улице и думаю как ты. Этот город, эти люди, это счастье — они мне не нужны. Может, я родился не в то время, может, не в той Вселенной. Или мы с тобой встретились слишком поздно (чертовски).

В любом случае, Рэй, моя дорогая Рэй, ты ушла, и срок годности моего счастья закончился.

Пора уходить.

Жди.