Нет, нет, нет, не говори постой.
Во мне что-то умерло, теперь я пустой.
Кожа скрывает разрушенный внутренний мир,
Чувствую что скоро сгорю, будто ошибившийся факир.
Они думают что моя поэзия - плод воображения.
Но это моей жизни словесное изображение.
Сколько раз начинал с самого начала и заходил в тупик,
Однако в мои стихи до конца так никто и не вник.
Пятьсот пятьдесят пять читателей, хахаха смешно.
Какой смысл в них, если не ценит и не отписывает никто.
То ли плохо пишу, то ли всем похуй на меня.
В принципе уже привык находиться в тени, кандалами звеня.
И это звон в ушах лучше всякого бита.
Под него рождается каждая новая строка.
Бесконечный поток рифм, течёт в моей голове.
Однако меня прорывает только во тьме при луне.
Для меня вы в большинстве своём тупое стадо,
И ваших фальшивых аплодисментов мне не надо.
Метаморфоза
© Copyright: Олег Нетленов, 2016
Свидетельство о публикации №216051301151
Свидетельство о публикации №216051301151
Рецензии