краски

Как только я подошла к практическому описанию своих мыслей, они разбежались, словно стайка слепых ящериц.
Кроме этой фразы я более ничего не могу из себя выдавить. Это похоже на безумного художника, который из последних сил старается вытащить из тюбика с бирюзовой краской последнее признание в вечной верности. Пытается и, в конце концов, бросает погубленное яркое тело, дарившее лишь удовольствие, в захламленный угол. Ох, этот художник, в исступленной агрессии рвущий свои работы. Сколько таких пузырьков и тюбиков он погубил, стараясь усмирить свою музу, сколько красок отдались ему для чего-то, чего он так и не сможет никогда достигнуть.
Я могу лить эту воду из морских источников своего воображения вечно; но мне бы размножить своё сознание, мне бы стать двойной и переключаться, мне бы угождать другим не во вред себе.
Завести в своём мозгу кнопку-переключатель. Нажатие — и я уже не тот человек, ты вообще меня не знаешь и ничего не может пойти не так, потому что я другая.
Только каждый механизм дает сбой и этот, к сожалению, не исключение. Придётся считаться с собой, раз уж решила жить с этим.
Истинная и зрелая любовь не для меня, я предпочитаю не брать и не отдавать. Я за симбиотический союз: наносить боль и получать её.
Лишь только ощущая боль и жестокость, я что-либо чувствую. Это единственное, что осталось.
То, что меня не убивает — делает меня сильнее.