Courts of Chaos. Часть 1. Рисунок

— And you promise that I will come back?
— No... and if you do, you will not be the same.
      The Hobbit: An Unexpected Journey


      Сид ле­жал на тра­ве под де­ревом, ши­роко рас­ки­нув ру­ки, и смот­рел на плы­вущие об­ла­ка. Где-то в но­гах у не­го ва­лял­ся от­бро­шен­ный план­шет, ко­торый он пе­ри­оди­чес­ки пи­нал, че­рез се­кун­ду сно­ва за­бывая о его су­щес­тво­вании. До пос­тупле­ния в кол­ледж ещё ос­та­валось нем­но­го вре­мени, и нуж­но бы­ло соб­рать хо­рошее пор­тфо­лио, но имен­но сей­час ри­совать ему хо­телось мень­ше все­го на све­те.
      Хо­телось от­дохнуть, поб­ренчать на ги­таре, снять с Дэй­вом па­ру хо­дов у Stones, вы­курить ко­сячок со Стор­мом… но ги­тары под ру­кой не бы­ло, Дэй­ва с его группой поз­ва­ли иг­рать на ка­кой-то ве­черин­ке, а Сторм ука­тил с друзь­ями за го­род, за­од­но прих­ва­тив с со­бой и ко­сяки. И ос­та­вив Си­да один на один с не­об­хо­димостью ри­совать.
      «Бро­сили ме­ня, зна­чит. И да­же об­ла­ка уп­лы­ва­ют, не же­лая ос­та­вать­ся в мо­ём об­щес­тве. Ну и лад­но. Тог­да бу­ду ри­совать. Всем наз­ло».
      Он рез­ко сел, на­шарил но­гой и под­тя­нул к се­бе опос­ты­лев­ший план­шет и взял­ся за ка­ран­даш.
      «Да­же лю­дей-то нет, что­бы мож­но бы­ло наб­ро­сать па­ру лиц. А тра­ву с де­ревь­ями ри­совать ску-у-уч­но. Лад­но, что-ни­будь при­дума­ем. Нуж­но что-то не­обыч­ное. Психоделичес-с-ское».
      Сид зак­рыл гла­за и прис­ло­нил­ся спи­ной к де­реву. Пе­ред его мыс­ленным взо­ром мель­ка­ли об­рывки сцен и об­ра­зов, ли­ца и мес­та. Всё это он ког­да-то ви­дел, и всё это не бы­ло тем, что он ис­кал. Цвет­ные и чёр­но-бе­лые кар­ти­ны сме­няли друг дру­га с фе­номе­наль­ной быс­тро­той, сме­шива­ясь в пёс­трую ка­шу, в ко­торой уже не­воз­можно бы­ло что-то ра­зоб­рать. Ког­да у не­го на­чала кру­жить­ся го­лова, а пе­ред гла­зами воз­ник све­тящий­ся спи­раль­ный узор, Сид от­крыл гла­за.
      «На­шёл. Пой­мал».
      Чёт­ки­ми, уве­рен­ны­ми дви­жени­ями он на­чал ри­совать.
      «Сле­ва — сол­нце, сле­пящее и вы­жига­ющее зем­лю. Спра­ва — лу­на, не же­ла­ющая ус­ту­пать гос­подс­тво над не­бос­во­дом. Как два бе­зум­ных гла­за на все­лен­ском ли­це. Меж­ду ни­ми — рос­сыпь вес­ну­шек-звёзд. Нет, не так. Не рос­сыпь, а рой. Эти вес­нушки так же бе­зум­ны, как и гла­за, а по­тому но­сят­ся по все­му не­бу, сти­рая грань меж­ду днём и ночью. Не­бо, дос­той­ное по­лот­на Ван Го­га».
      Он до­рисо­вал не­высо­кие из­ви­ва­ющи­еся де­рев­ца, выг­ля­дыва­ющие из сми­на­емой без­жа­лос­тным вет­ром тра­вы, мо­нумен­таль­ный за­бор с рас­пахну­тыми во­рота­ми и на са­мом зад­нем пла­не — дом с тан­цу­ющим си­лу­этом.
      «Го­тово. Ува­жа­емая ко­мис­сия, при­мите мой скром­ный труд. Он на­зыва­ет­ся… Вла­дения Ха­оса!»
      Сид вы­тянул ле­вую ру­ку, в ко­торой дер­жал план­шет, нак­ло­нил го­лову и при­щурил один глаз, рас­смат­ри­вая на­рисо­ван­ное.
      «Пер­спек­ти­ва нор­маль­ная, жаль толь­ко, цве­та нет. На­до бы­ло брать и цвет­ные то­же…»
      Он лю­бовал­ся изоб­ра­жени­ем, мыс­ленно рас­кра­шивая его то в неж­ные, то в ядо­витые то­на, не ос­та­нав­ли­вая при этом свой вы­бор на­дол­го ни на тех, ни на дру­гих. Кар­тинка пе­рели­валась все­ми мыс­ли­мыми и не­мыс­ли­мыми цве­тами, и, чем доль­ше Сид удер­жи­вал на ней свой взгляд, тем от­чётли­вее он ощу­щал, что это уже не иг­ра его во­об­ра­жения. Ри­сунок ожил и на­чал уве­личи­вать­ся в раз­ме­рах, раз­раста­ясь нес­терпи­мо яр­ким пят­ном на фо­не обыч­ной кем­бридж­ской лу­жай­ки. И вот уже пе­ред ним пред­ста­ла пол­но­цен­ная дверь, ве­дущая в дру­гой, но­вый мир, пол­ный бе­зум­ных кра­сок и ли­шён­ный чёт­ких очер­та­ний. Не­дол­го ду­мая, Сид под­нялся, уб­рал ка­ран­даш за ухо и шаг­нул навс­тре­чу на­рисо­ван­но­му им ми­ру.


      Про­ходив­ший ми­мо по­лис­мен ог­ля­нул­ся и про­тёр гла­за: ему по­каза­лось, что ми­нуту на­зад под де­ревом си­дел и что-то ри­совал рас­трё­пан­ный па­ренёк. Но зре­ние, дол­жно быть, об­ма­нуло его: под де­ревом бы­ло пус­то, и лишь при­мятая тра­ва сви­детель­ство­вала, что не так дав­но здесь кто-то был.


_______________
Следующая часть:
http://www.proza.ru/2016/05/20/722