Может, это просто сон...

На стол перед врачом лёг ультразвуковой снимок...
Вынашиваем? Рожаем?
Нет, невозможно...
Прерываем?
Да, лучше прервать... Сию минуту, сейчас, немедленно, пока не передумала, пока так велика решимость, пока такая большая обида, пока невыносимо больно и тяжело! Прерываем сейчас, без наркоза, наживую, чтоб побольней, чтоб боль физическая хоть ненадолго заглушила боль от разрывающейся души!
Сейчас... сразу... невозможно... срок большой для этого...
Ночь.
Сон.
Тир.
В руках - пневматика.
В прицеле - мишень.
На стенах тира - мягкие игрушки.
Внезапно, вместо привычной мишени, в прицеле - ребёнок. Белокурый годовалый малыш в шортиках, носочках и тапочках, с мягкой игрушкой подмышкой сидит на маленьком деревянном стульчике и задумчиво смотрит перед собой. Малыш слезает со стульчика и идёт прямо на прицел, неуклюже перебирая своими маленькими, ещё неокрепшими, ножками.
Он несёт свою игрушку той, которая пришла в этот тир именно за ней. Несёт под прицелом дула пневматической винтовки, не пугаясь железного грохота захлопывающихся с консервным треском мишеней за его спиной.
И смотрит... доверчиво и смело прямо в глаза той, которая уже нацелила на него свою винтовку...
Он несёт ей мягкую игрушку в своих маленьких ручонках, он уже любит её всем своим маленьким сердечком, любит даже такую, с винтовкой в руках, направленной против него. Она - самое дорогое, что есть у него.
Она дала ему жизнь...