Про торфяные пожары и собаку баскервилей

     - Что это, Бэрримор? – сэр Генри брезгливо поворочал ложкой в тарелке.
     - Овсянка, сэр – как всегда безупречный дворецкий ответил беспристрастно, как будто слышал этот вопрос впервые.
     - Четвертый день подряд? Вы издеваетесь, Бэрримор? Других продуктов вы вообще не знаете?
     - Знаю, сэр, но на болотах горят торфяники. Провизию не могут завезти уже несколько дней, а овсянка у нас есть всегда. Еще на семь лет.
     - Семь лет!!! – газа сэра Генри расширились от ужаса, – Какого чёрта они вообще горят, торфяники ваши? Ведь ни одной живой души на мили вокруг! Кто поджигает-то?
     В разговор вмешался доктор Мортимер. Он сидел напротив и за обе щеки уплетал овсянку как будто это было его любимым блюдом.
     - Сэр Генри, вы до сих пор не верите в легенду о собаке? – значительно спросил он.
     - Которая бегает по болотам и поджигает торфяники? Чушь полнейшая! Мы же в девятнадцатом веке живем, и вы создаете обманчивое впечатление образованного человека!
     Доктор Мортимер достал из кармана помятый обрывок рукописи и торжественно продекламировал:
     - «Заклинаю вас, дети мои, остерегайтесь собаки, поджигающей болота, и вообще – соблюдайте правила противопожарной безопасности!»
     - Полная белиберда! Возможно, это ваш полоумный родственник, Бэрримор, – каторжник Сэлдон костры разводит для шашлыков?
     - Уверяю вас, сэр, Сэлдон абсолютно безопасен! У него и спичек-то нет.
     - Я уверен, что это собака! – не унимался Мортимер – На пепелище видели огромные собачьи следы!
     - Уймитесь, наконец! Если уж у Сэлдона спичек нет, у собаки-то они откуда? А наследить в наше время может кто угодно!
     - А может это вы, Бэрримор, – доктор Ватсон, мучившийся похмельем, безуспешно старался подавить икоту – светили свечой в окошко башни и уронили уголёк какой. А тот и поджог сухой торф.
     - Уверяю вас, сэр, я светил около противопожарного щита, а там и ведро с песком, и багры и топоры.
     - Ну, багры – это вообще не аргумент! Торфяники всё равно горят. А вы что думаете, Стэплтон?
     Естествоиспытатель, казалось, думал о чем-то своем – его тарелка с овсянкой осталась нетронутой.
     - А? Ну… Болота иногда издают странные звуки – то ли ил опускается, то ли вода поднимается.
     - Какие звуки? – сэр Генри начинал кипятиться. Видимо, овсянка его совсем доконала, – Горит то почему?
     - Ну… Если звуки может издавать, запросто может и самовозгореться! Хотя, может и Френкленд поджигает. С него станется! В прошлом году кидал камнем в стекла своего дома, чтобы страховку получить.
     - Получил?
     - Судится до сих пор.
     - А вы сами-то, Стэплтон, – Ватсон опять икнул – Когда бабочек своих через лупу рассматривали, не могли торф сухой поджечь?
     - Не держите меня за идиота! Вот мой диплом – Стэплтон полез в карман – По ОБЖ чистая пятерка!
     - А вот ваш покойный дядя, сэр Чарльз, верил в собаку – доктор Мортимер тщетно продолжал гнуть свою линию – Она его и сгубила!
     - Пьянство его сгубило, дядю моего! – сэр Генри нервно встал из-за стола – Да и как тут не запить? Если этот кулинар ничего кроме овсянки готовить не умеет?
     - Прошу прощения, сэр, - Бэрримор был невозмутим, – Но на болотах горят торфяники. Провизию не могут завезти уже несколько дней, а овсянка у нас есть всегда. Еще на семь лет.
     Сэр Генри поднял голову к потолку и жалобно заскулил.
     - Прошу прощения, господа, - молчавший до этого Шерлок Холмс доел последнюю ложку овсянки и поднялся со стула – Мне нужно сказать несколько слов моему похмельному другу.
     Холмс и Ватсон чинно поклонились собравшемуся обществу, и вышли на задний двор.
     - Нам пора ехать, Ватсон. Дело о горящих торфяниках перестало меня интересовать.
     - Вы хотите сказать, что нашли поджигателя? – на свежем воздухе Ватсону стало несколько лучше, но глаза его ещё оставались мутными.
     - Элементарно, дорогой друг!
     - Но, чёрт возьми, как?!
     – Если вы когда-нибудь захотите провести меня – сначала смените табачный магазин! Ватсон... Вот ваш окурок. Бредли, Оксфорд стрит. Я нашел его в очаге возгорания. Поехали в Лондон, дорогой друг. Здесь становится скучно – Холмс потянулся – Пора вернуться к стряпне миссис Хадсон. Ну или просто в Макдоналдс сходить. Овсянка мне надоела!