Четыре - один

Поезд несется по рельсам с характерным звуком. Звук мелодичен, он даже немного усыпляет, но я сохраняю бдительность. Сколько их? Я разговариваю сам с собой, но это не самый лучший способ. В окне вагона то и дело проскакивает черное пятно. Раз пятно. Два пятно. Три пятно. Глаза устают считать черные пятна. Так и должно быть. Где живет любовь, а где ненависть? Забыть об этом. Больше не задавать самому себе такие вопросы. Ты не один в этом вагоне. В этом поезде. В этом городе. В этом мире. Или один. Каждый день по-разному. Ходишь среди людей, думаешь, что познал их, а они познали тебя, но это самое главное заблуждение. Думаешь, что, закрывая за собой входную дверь, ты выпадаешь из мира, выключаешься из сети - но нет. Сеть всегда с тобой. Мир проник за обратную сторону твоей двери, и, когда ты закрываешь её за собой, он неуловимым движением делает то же самое вместе с тобой. Этот мир умнее тебя. Умнее любого из нас. Из них. Кто утверждает, что знает этот мир, врун. Запутался в своих же иллюзиях. Считает их реальностью. Тебя тоже кто-то считает реальностью, когда ты приходишь в его сны. В мои сны тоже приходят разные люди, но они нереальны. Настолько же, насколько нереален я сам в снах разных людей. Я всё же заснул в этом вагоне? Нет, помню как, сюда попал. Что приводит каждого человека в свой вагон? Почему именно в этот? А не в следующий? Сколько ангелов поработало, чтобы человек сделал определенное количество шагов, потом повернул налево и шагнул в открытые двери последнего вагона из центра? Так надо или это ничего не значит? Ангелы молчат, у них нет связи с миром вагонов, спуститься тоже не могут. Только поднимаются всё выше и выше, да рассчитывают шаги людей. Траектории движения. Вопросы. Сколько вопросов ты бы задал Богу или его ангелам? Зачем ангелам, если можно напрямую обратиться? Зачем лишнее звено в цепи обращений? Цепи вопросов. Ответы не дадут ничего. Мир закроется. Поток сознания течет быстрее горной реки. Холодно. Почерк неаккуратен, мысли обгоняют движения рук. Движения пальцев. Можно писать со скоростью рук, тогда получится красиво. А можно - со скоростью мыслей. Тогда криво. Никто не поймет. В любом случае никто не поймет. Пишешь при закрытой двери, думая, что отгородился от всех. Обман. Это все отгородились от тебя. Черные пятна всё еще мелькают через стекло. Раз пятно. Десять пятно. Глаза устают, но нельзя расфокусировать их, считая черные пятна. Так устроен мир. Куда ты едешь так поздно? Для кого-то рано. Ты уже приехал. Поверни голову, кто рядом с тобой. Поворачиваю. В вагоне два ряда скамеек, один напротив другого. Всего десять скамеек. Пять занято. Одна мной. Четыре другими. Ты не один в этом вагоне. Как и в мире. Каждый из четырех занимает свою скамейку. Сидит на краю. Четыре человека - четыре скамейки. И все на противоположном ряду. Я один на своём ряду. Кто они? Сколько ангелов рассчитывало их шаги так, чтобы они сели на противоположном ряду? Почему не на моём? Или нет ангелов. Никто ничего не рассчитывает. Прошел, сколько мог. Случайно сел на краю скамейки. В случайном вагоне. Случайного поезда. Все четверо спят, откинув голову на спинку скамеек. Я не сплю. Забавляет это зрелище. Это противопоставление. Война скамеек. Война рядов. Но лишь до тех пор, пока поезд не подъезжает к нужной мне станции. Выхожу из вагона, оставляя четырех спящих на произвол судьбы. Теперь счет четыре - ноль.