Я пишу из осени,
Рыжие волосы уже с проседью.
Ветер треплет их неторопливо.
На душе так тоскливо.
Скоро зима, а над могилой,
Нет ни имени, ни креста.
Души, потасканные,
Ходят по кладбищу,
В поисках своих тел.
Жизнь прожита...
Всё так, как ты хотел.
Я не хотела, а ты тянул.
Вот пришла...
Перед смертью,
Взглянуть на могилу твою.
уже скоро
© Copyright: Вильена Макарова, 2016
Свидетельство о публикации №216051501853
Свидетельство о публикации №216051501853
Рецензии