Душа за талант

   Михаил Булгаков чувствовал, что умирает. Столько раз он, врач, спасал жизнь другим. И вот теперь никто не мог спасти его самого. Коллеги только разводили руками и говорили жене:
– Ничего нельзя сделать. Это же тиф – коварный и беспощадный.

   Тася всё понимала, но продолжала надеяться на чудо. Когда муж впадал в забытьё, она вспоминала все молитвы, которые знала, но даже они не помогали. Любимый человек угасал на её глазах, и ничего нельзя было сделать. От отчаяния молодая женщина то металась по комнате, как дикий зверь, то неподвижно застывала у изголовья мужа. Она никак не могла смириться с тем, что он умрёт. Ведь должен же быть какой-то выход! Несколько лет назад жизнь Михаила тоже висела на волоске. Тогда он крепко подсел на морфий. Готов был на всё, чтобы раздобыть очередную дозу. Стал совершенно чужим, далёким, агрессивным. Но Тася не отчаивалась. Во время ломки колола мужу дистиллированную воду. И страшная одержимость начала отступать…

   Комната была погружена во мрак, только у изголовья кровати горела свеча. Ночь была наполнена тенями, шорохами, кошмарами. Но усталость постепенно брала своё. Тася чувствовала, как слипаются веки, и не в силах была противостоять сонному оцепенению. Наконец, её голова склонилась на постель, и женщина погрузилась в блаженное небытие.

   Посреди ночи Михаил почувствовал внезапное облегчение. Он ещё жив? Странно. Совсем недавно ему казалось, что всё кончено. Смерть неминуема. Но неожиданно жар отступил и мысли прояснились. Булгаков осторожно вытащил затёкшую руку из-под щеки жены. «Бедная Тася! Намучилась она со мной», – подумал он, садясь на постели. Ему вдруг показалось, что в комнату вошёл человек.
– Кто здесь?
– Это я, твой внутренний демон!

   Михаил почти не удивился. Страха не было – только любопытство. Перед ним стоял темноволосый мужчина – ни рогов, ни копыт. Булгаков спросил:
– Почему я с тобой не знаком?
– Тебе было недосуг.
– Зачем ты пришёл?
– Предложить тебе сделку.
– Как Фаусту, да?
– Что-то наподобие этого.
– И каковы же будут условия?
– Ты победишь болезнь и проживёшь ещё двадцать лет.
– Это немало, но мне такая жизнь не нравится.
– Ты сможешь изменить её! Я дам тебе талант писателя – наравне с тем, который был у Гёте. Недаром ты вспомнил его героя.
– Это интересно! Я стану великим писателем?
– Да, ты прославишься ещё при жизни. Твои пьесы будут ставить в театре. И даже сам Диктатор будет на твоей стороне.
– Что за диктатор?
– Со временем узнаешь.
– А взамен ты заберёшь мою душу?
– Какая догадливость! – улыбнулся мужчина. – И ещё кое-что. Ты должен написать роман. Обо мне и о моей самой лучшей ведьме.
– Как я могу написать книгу о тех, кого не знаю?
– Придётся заняться этим вопросом.
– Скажи хоть, как тебя зовут, дьявол?
– Воланд.
– А твою лучшую ведьму?
– Елена Прекрасная.
– Мы с ней знакомы?
– Пока нет. Но однажды я вас познакомлю. И ты женишься на ней.
– У меня уже есть жена – Тася. Я люблю её. Она спасла мне жизнь.
– Поклянись, что бросишь её ради той, на которую я укажу.
– Я не могу!
– Тогда ты умрёшь от тифа. Сегодня же ночью.
– Кто б ты ни был, ненавижу тебя!
– Понимаю. И всё-таки тебе придётся сделать выбор. Жизнь или смерть.
– Хорошо. Ты победил, Воланд. Я выбираю жизнь.
– И будешь действовать так, как я захочу?
– Да, как скажешь.
– По рукам! И помни наш уговор!

   Демон исчез, как будто его и не было. Булгакову даже показалось, что всё это ему пригрезилось. Проснулась Тася и улыбнулась мужу.
– Миша, я так рада! Тебе лучше?
– Да. Кажется, я совсем здоров.
– Не может быть! Доктора сказали…
– К чёрту докторов. Я сам – хозяин собственной судьбы.
– Ты меня пугаешь! Откуда такая уверенность?
– Неважно. Просто знай: я буду жить вопреки всему.
– Это замечательно! Ой, что это? Какое-то письмо…

   Тася нагнулась и подняла с пола лист бумаги. Сверху было написано: «Договор», ниже шёл текст.
– Отдай, это для будущего романа!
– Какого ещё романа?
– Я буду великим писателем – вроде Гёте.
– Какой же ты фантазёр, Миша!
– Скоро сама увидишь.
– Что с тобой? Ты какой-то странный сегодня. Не нравится мне это.
– Дурочка ты суеверная, вот и всё.
– Извини. Это потому, что я волнуюсь, – из-за тебя.
– Знаю, Тася. Ты – самая лучшая из моих жён!
– Каких ещё жён? Что ты несёшь? Совсем с ума сошёл!
– Нет, хотя это было бы лучше. Когда ты спала, я продал душу сатане.
– Так я и думала. Ты бредишь. Это последствия жара. Утром пошлю за доктором.
– Не веришь? Читай!

   Тася пробежала глазами «письмо».
– Ты же говорил, это – для твоей новой книги.
– Так и есть. Роман будет называться «Мастер и Маргарита». Ради того, чтобы его написать, я погубил свою душу.