Зима

Внутри все скукожилось и сморщилось, как засушенная слива, сдавливает косточку внутри, что-то давит на сердце так, что не можешь сделать вдоха и выдоха, но не задыхаешься, не задохнулся и еще живешь. Живешь ли? Это зима своим поцелуем вдохнула в тебя все осколки льда и снежинки, которые не успели лечь еще на улицах городов. И каждое слово причиняет боль, каждая фраза ранит сильнее, чем возможно. Ты хотел, но перегорел, изменил цели и планы, но не чувствуешь, что пылаешь к ним так же, как к прежним, а прошлые забыты и оставлены тобой где-то в бескрайних льдах под флагом с фразой "не хочу". Шатаешься по холодным просторам неприкаянным, отстраненным и отчужденным. Ты был счастлив, но что-то высосало его, как зима своим поцелуем забирает все тепло и невозможно согреться. Все эти суррогаты солнца: чай, кофе, уютные кафе, все эти суррогаты лета под тоннами теплой одежды. Кто-то скажет: "Нужно же найти повод погрустить", а кому-то не нужен он, достаточно почувствовать холодные прикосновения ветра к твоим щекам, мокрую слякоть, прилипающую к теплым ботинкам без каблука и захочется еще глубже зарыться в шарфы, надевать теплее перчатки и не выходить из дома.
Сколько зим, столько повторений настроения, апатии, уныния, жутко до слез, но в бессилии забываешь, как выглядит весна с ее распускающимися почками, зеленой травой и солнцем.
Можно было бы привести в пример множество типов мурашек, но эти особенные: холодные, заставляющие покрыться ознобом, вкладывающие желание спрятаться от мира и от всех, прожигающие воображаемые листы с мечтами и мыслями в голове. Уже не боишься признаваться, что чувствуешь все, иначе бы не было столько сквозящих слов, столько холодных предложений, написанных тобой под вой за окном. Так зима убивает жизнь, заставляя существовать. И единственное спасение – свет внутри тебя, теплые встречи с родными глазами, которые ты так давно не видел, но каждую ночь перед сном представляешь их, засыпая, чтобы проснуться и просуществовать еще один зимний день. Только не сдаться. Только не в этот раз. Так зима накрывает тебя своим хладным одеялом, чтобы ты умер и воскрес, как перерождаются гусеницы в бабочек.

19/12/15

Редактор: Настя Шварц

Фотография: Маргарита Карева