В редакцию

В редакции толстого журнала.( Пародия на поэтов и журналистов)(

Серьезные лица, умные глаза,
Умный  слушал терпеливо:
" Патриоты", "Идиоты", "Раша"., "Ватники"....
И другие обидные слова

Жестикулируя, бурля и споря,
Киты редакции не видя двух персон,
Поэт принес  "Президент и шут!
А прозаик..."Язычники"...

Поэт присел на самый кончик стула,
И к верх ногами развернул журнал,
А прозаик покорно и стыдливо,
У подоконника  на чьи-то стол.

Обнося чай, кофе, сливки, красную икру..
А нам не досталось ничего,
В волнах серьезного табачного тумана,
Они уже не ищут никого.

Вдруг поэт, как леопард, в прозаика
Метнул глаза;  "Прозаик или нет?"
Поэт и сам давно искал ответ:
"Судя по галстуку, похоже, что поэт..."

Подходит нечто в сером, но по моде,
И говорит прозаику: "Хунта", "Хохлостадо",
" Нет, я вам дал три" Песня о укропах"
И некто отвечает:" Такое не нашли!"

Поэт поник. Поэт исполнен горя:
Он  думал из "Президент и шут" сшить штаны"
"Вот здесь еще "Раша",
А здесь -- "Хунта"

" Не надо,- отвечать некто в сером,-
У нас  в портфеле сто песен о хунте и укропе,"
Душа поэта затянулась флером,
А укроп превратился в сельдерей.

"Вам что?" И прозаик скороговоркой:
" Я год назад прислал "Язычник"
Ответили, пошаривши в конторке:
" Затеряна. Перепишите вновь"

"А вот, не надо ль?- прозаик запнулся -
Здесь семьсот листов- Язычник",
Но некто в сером круто обернулся -
В соседней  комнате залаял телефон.

Чрез полчаса , придя от телефона,
Он, разумеется, беднягу не узнал,
И, походя , лишь буркнул раздраженно.
" Не принято! Ведь я уже сказал!..."

На улице сморкался дождь слюнявый,
Смеркалось...Ветер. Тусклый, дальний гул.
Поэт с "Хунтой" взял направо,
А прозаик налево повернул.

Счастливый случай скупо и черств, как Плюшкин,
Два жемчуга опять на мостовой...
Ах, может быть, поэт был  новый Путин,
А прозаик  был Порошенко!?

-Бей, ветер, их в лицо,
Дуй за сорочку-
Надуй им жабу, тиф и дифтерит !
Пускай не продают души в рассрочку,