Из какого сюра растут стихи

         Грозный муж ко мне пришел
         И спросил сердито:
         - Где котлеты? Где борщи?
         Всё давно не мыто!

         По углам гуляет пыль,
         А в кастрюле – муха.
         Где воскресный галантин?
         Отвечай, супруга!

         Я молчу, нахмурив лоб,
         Мне не оторваться:
         Только-только про любовь
         Стало получаться!

                Аполлинария  Овчинникова. «Хулиганское»
                http://www.proza.ru/2014/06/05/1113


Жизнь – вроде цирка шапито,
Не сыщешь на неё управу…
Я вот стихи пишу – так что,
Я не имею, что ли, права?

А муж придёт – давай ему
То борщ, то суп, а то котлету.
Да где же я ему возьму?
Но вроде и не скажешь «нету»:

Женой ведь определена;
Не только суп, но и другое
Ему я, видите ль, должна.
Нет, ну… вот что это такое?!

Как будто я не человек,
А некая приставка к мужу.
И что, вот так вот целый век?
Так на хрена тот муж и нужен!

Мог два яйца бы взять и сам –
Сварить или на сковородку.
А то лишь взмоешь в небеса –
На землю  слазь, моя красотка.

Я, может, на таком верху!..
Мне, может, сам Господь явился!..
А он про суп, котлеты – тьху!
Да говорить бы постыдился!

Нет, мужа мне, конечно, жаль.
Переживает он, бедняга,
Что у жены вместо ножа
В руках лишь ручка да бумага.

Эх, в прошлом бы поворошить,
Чтобы узнать для  интереса:
Когда ж он столько нагрешил,
Что Бог дал в жёны поэтессу?

 Виктор Прутский. "Мой бедный муж"
 http://www.proza.ru/2016/05/06/275



          Из какого сюра растут стихи


      Целый день пишу стихи, аж рука устала!
      Я, признаюсь, лишь из них про любовь узнала.
      Муж придёт как не при чём, лишь еда была бы.
      Телевизор, спорт и всё - завалился на бок.

      Я опять сажусь за стол, сдерживая слёзы,
      Воплощаю, как могу, сладостные грёзы,
      Всю-то ноченьку пишу, строфы сочиняю,
      Ну а дальше делать что, до сих пор не знаю.