Про поэтов

Холодным днём, покрывшись одеялом,
Один поэт читал стихи другого.
Тот мёртвый был, а вот стихи бежали.
Изысканные свежие словечки
В них стукались приятно друг о друга,
Мысль вышибалась. Пение, сон, роза,
Огульные наветы, кастелянша,
Хруст раковин, билет до Сан-Франциско ,
Гулянье, юный возраст, Гирландайо, -
Все вещи выплывали ниоткуда
И так же в никуда перетекали
По колбочкам души. Дистиллируясь,
Укладываясь сладким рафинадом,
Слова хрустели, тёрлись, прилипали,
Сгущались в патоку: под пухлым одеялом
Кипело производство витамина -
Единственного дара от богов
Подобью ихнему, что примиряет с жизнью…
Поэт вставал, пил кофе и ложился,
Меж тем стих наливался новой кровью,
И та бурлила по сосудам тропов,
Богатая железом и сарказмом…

Поэт, читая мёртвого поэта
(Любой поэт), не видит в нём собрата.
Он видит в нём учителя и торт,
В который нужно влазить щедрой ложкой.
Не то живые. Их всегда читаешь
С желанием пробить повсюду бреши,
Распотрошить на камешки их крепость,
Установить над выжженным плацдармом
Штандарт безоговорочной победы…