***

Не страшно умереть молодым,
Страшно вас хоронить.
Не страшно быть тобой нелюбимым,
Страшно от горя взвыть.
И не видеться годы
Тоже не страшно,
Только бы знать,
Что тебе по плечу невзгоды,
Погоды.
И волосы носишь по плечи.
Душевные раны ничто не залечит.
И не страшно, если другой тебя лечит…
Но ты ушла в вечность,
Бесконечность…
А у бесконечности нет конца,
Как предписана жизнь до смертного одра.
Предписана не нами,
Чертом, богом, или святыми небесами…
Я не знаю корить мне их или благодарить
За нашу встречу,
За глубокие чувства,
За мечты днем и ночам,
Прикоснуться к твоим плечам,
Губам.
За май, что тебя подарил,
За ту первую встречу,
Я святых благодарил.
Потом  твердил, что время лечит.
И снова писал тебе ерунду,
О которой приятно вспомнить,
Себя тобою наполнить.
Воспоминаниями о былом,
Многолетними переписками,
Мечтами сменить прописку мне,
Устроить рай при жизни,
Желаний было много…
Могло ли быть все иначе?
Иль наш путь предназначен?
Озадачено ищу ответ.
И есть ли справедливость или нет?
Тот, кем написан наш сюжет
явно любит драмы,
нелепей которой невозможно придумать,
сколько не вбивай название в гугле.
Жестоко и глупо.
Даже своим уходом,
Ты оставила мне смыслы,
Обрывки мыслей и вымыслов.
Пожелтевшие клочки бумаги,
Что останутся между нами,
Чего не расскажешь даже маме.
Если лучшие уходят первыми,
Значит я в тебе не ошибся.
Узнав о твоем уходе – прослезился.
И до сих пор ими умываюсь.
Пятками нащупать дно пытаюсь,
Чтобы оттолкнуться,
Подняться, удержаться,
Но пока только горем маюсь.
Встать, чтоб жить за нас двоих,
Не растрачивая себя в скандалах,
Избегать слепых тупых,
И проблем бытовых,
Следовать твоим книжным советам,
Вот, чему я не научусь.
Скорее уж стану коллег твоих пациентом.
Если еще не стал значит скоро.
Не страшно умирать,
Страшно жить, хоронить,
Учиться заново жить,
Налаживать свой быт.
Память чтить,
Привыкнуть к мысли,
Что ты уже не напишешь мне «Привет!»
Даже без смайлика в конце.
А я не придумаю остроумнее ответ.
И не представить дня без мысли о тебе
Как не представить Евпаторию без дождей,
И Искру без врачей, сволочей.
От чего еще больней.
Есть то, что въедается в ДНК,
Без чего уже невозможно,
То, что въелось в нутро и продолжает жрать,
От чего бесполезно бежать.
Чего и бумаге нельзя рассказать.
Слов много, а что сказать?
Ты ушла…
Подводя черту, стоит ли говорить, что люблю?
И что я буду помнить,
Что тебя никто тебя никто не заменит?
И что каждую ночь во сне увидеть тебя молю…
Иль обойтись без громких фраз,
Сколькими я бросался много раз…
Заканчивать пора, минорной нотой,
Я помню. Я люблю.
Простите, если задел кого-то.