Один

Теплятся мысли на струнах души,
Срываются в мелодию безумно,
Хотят порвать, убить, и вновь создать
Души и мира тоненькие струны.

Мир весь в тиши звучания мелодий,
Срывающихся с пальцев рук,
Зажатых в разума колодах,
Самим же склеенных из мук.

Звенящий тонкий рев, словами дребежжащий,
Срывается со струн, терзаймых мной
И в поднебесье весело парящий
Пронизывает ветра клином склон ночной.

Слова, слова, души и мыслей звуки
Все скомкано, все порвано в ничто.
Здесь я один стою по центру скуки
И клею заново кусочков домино.

Кричать и петь, срываясь в полоумье
И восхищаясь  звуком дивных слов,
Я вас хочу сорвать, сорвать и скомкать,
Глазами воспевая к вам любовь.

Уйти долече, дальше, дальше, дальше,
Забыть все напочь, вспомить и сказать:
“Дурак, дурак, зачем ты это начал?!
Не мог поосторожней на струнах играть?”

Нет уж, не стану.
Простое дело- все это забыть.
Другое- все начать с начала
И все-таки хоть что-нибудь любить.

Порвать, крошить, сломать, убить
И все опять сначала,
Попутно создавая то, что будешь ты ломать,
Идут так все, кто не умеет ждать.

Где здесь начало?
И что ты собирался создавать?

Стоишь один, один по центру мира,
Разглядывая под ногами домино,
Рассыпано тобой же, и на диво,
Не клеется как перед тем оно.

Порвать? Убрать? Создать?
Ты это повторяешь полоумно.
Вот ты создал и все стоишь теперь,
Ты смотришь, слушая те струны,
Уж понимая “ то, что я создал- красиво,
И хорошо, что не на вечно”,  ты поверь.