Клумба

Клумба. В меня еще издалека вглядываются цветы с нежно-призывным шлейфом ароматов длиной в тридцать шагов. Вот так, смотришь на них и кажется, будто кто-то надрал махровой сирени, очистил ветки от листьев и ... горько пожалев о содеянном, вдруг по-детски жестоко и наивно воткнул их снова в землю, чтобы росли. Гиацинты. В народе их называют цветы дождя. Брошенные. Звучит, как история возникновения вида. Тут же пьяные нарциссы, тоже аномальные, словно персонажи Босха или бракованные игрушки,попавшие на штамповку конвейера во второй раз, не окончив первый круг, где поверх старых глаз, носов, рук и ушей прикрепляют новые. Растущие вместе они создают картинку на экране телевизора с неисправной антеной, от которой троится в глазах. Замечаю с краю фиолетовые крупинки пик, похожие на вязаных паучков, хаотично разбросанных в низкой траве,- сущие подростки, зелено-любопытно и неуверенно на тонких ножках открывающие окружающий мир . Дальше тюльпаны, вывернувшие наружу все свое естество, страстно- красные и телом, и душой, лобовые, без подтекстов и экивоков, словно южане. Впрочем, есть и нормальные, они просто растут.