Так просто. Лентою дорога,
Упрямо гнётся в поворот.
Упругий ветер–недотрога
Мешает двигаться вперёд.
Дороге нет конца–начала
На ней все сами по себе.
Не провожала, не встречала,
Но меткою была в судьбе.
Всю жизнь прожить, наверно, можно
В уютном милом городке
Работой интеллекта сложной,
А то, как все, по борозде.
Но этот вольный, шалый ветер
Влечёт по свету с края в край
И дух его привольный светел
И чуть тревожен невзначай.
И колдовством ли буйным ветра,
Иль сам я шёл своим путём,
Но нёс мечты в глубинах сердца
С дорогой в счастии своём.
Дорога
© Copyright: Юрий Шестопалов, 2016
Свидетельство о публикации №216052101741
Свидетельство о публикации №216052101741
Рецензии