Кругом грязища. Башмаки
В пути увязли к дому.
Ты, Русь святая, помоги,
Чуть-чуть попозже в кому.
Перекрестил дорогу, гать,
Хлебнул святой водицы.
Видать, замыслили враги
Не дать мне ей напиться.
Ведь святость наша
Не в грехе. Не в скудости порока.
А в том, засохшем, сером мхе,
Который сух до срока.
Потом обратно - шасть с колен
До скрежета костями.
И кровь дурная вон из вен
В обнимку с новостями.
Набухнет мох и оживёт,
Напившись тёмной дури.
И снова Горький в путь пойдёт
В стихах вещуя бурю.
Потом Ильич и кабинет,
Детишки вместе с ёлкой.
Гноище с тысячею лет
И доктор. Шов с иголкой.
А, может, всё это пустяк?
Глава "Войны и мира".
А святость в чём? И жить здесь как?
Молчит немая лира...
Ингвар Андварафорс (c) 2016
Дорога
© Copyright: Андварафорс Ингвар, 2016
Свидетельство о публикации №216052100494
Свидетельство о публикации №216052100494
Рецензии