Утиная охота

     Как-то, по осени, охотился. Красота, берёзки в золотые платья нарядились, листвяжки горят словно свечки. Днём теплынь, комары да мошки уже спать залегли – по ночам-то холодно.  Ну, осенью в скрадке не посидишь, ходить надо, а когда и бегать. Хожу-брожу, воздухом дышу, легкие вентилирую после норильских газов.
 
     Я один любил охотиться, мешает в таком деле компания. Утиная охота в компании, просто коллективная пьянка. Не люблю я этого.

     Ну, так вот, хожу я по тундре, к каждому озерку, к каждой лужице подойду, это весной утка пугливая, а осенью, пока не наступишь, не поднимется. Как куропатка в мороз, зароется в снег, по ней пройдёшь и не заметишь. Но, всё же нашёл я, где она прячется.  Поднял утицу, пальнул, а она спланировала и за кустами пропала. Я бегом сквозь те кусты продираюсь. Ветки за одежду цепляются, листья в сапоги сыплются – ботфорты-то я заранее развернул, вдруг, где на колено припасть придётся. Продрался, прости, Господи.

     Сразу за кустами крутой обрыв, обрыв не обрыв, градусов тридцать от вертикали. Короче, так сразу не остановишься. После обрыва лужайка зелёная. И зелень такая сочная на ней, неправильная, для сентября, зелень. Ну, это всё я уже потом разглядел - я ж подранка своего высматривал. Так и выбежал я на ту лужайку. Метров десять пролетел по инерции. А лужайка под ногами ходуном заходила. Такое бывает. Результат глобального потепления, вечная мерзлота тает, вода из озёр уходит в подземные реки. У меня, в ранних, даже стишок такой был, «Гольфстрим» называется. Вода уходит, а озёра постепенно зарастают травой. Старики говорят, раньше-то озёр намного больше было. Ну да, старики все такие, им «в раньшие времена» всё «лучшее» было.  Но не о том сейчас речь. Понял я, что на заросшее озеро вылетел. Порвётся этот живой покров и поминай, как звали. Никто «ни в жисть» не найдёт. Стоп, сам себе думаю, не шевелись. Можно, конечно, лечь и на брюхе выползти. Не-а, мокнуть неохота. На эту полянку только надави, вода так и хлюпает. Вымокнешь, тогда придётся в зимовье возвращаться - день потерян. В сентябре-то, какой день - в восемь часов уж глаз коли. Ружьё, МЦшка - подарок отцов, на вытянутые руки (как при ядерном взрыве) и мягонько-мягонько спиной к бережку пошагал.

     Ну, вот и всё, в общем-то. Дошёл до берега, развернулся да забрался кое-как, на карачках на тот обрыв. Постоял, подумал, отдышался и пошёл всё-таки в избушку. Стресс снимать. Нет, вы не подумайте чего, я алкоголь с собой не ношу. Так, фляжку двести грамм, в качестве антишока при травме - в тундре всяко может быть. Может, да не всегда случается, обычно весь сезон и ношу туда-обратно эту фляжку непочатую. Сейчас вот, как раз тот случай.

     А утку свою, я таки нашёл. Когда на обрыв вскарабкался, так носом в неё и упёрся. Не дотянула она до болотца, в кусты упала.