Собаконда

«Смотри, стреляй!»
«Это чайка».
«Это кто-то другой»
Птица, низко пролетев, почти напротив моей груди, вдруг взвилась, и исчезла в тучах. Я ощупываю взглядом чёрных людей на палубе проклятой, сияющей синим светом, проходящей мимо нас с лёгкостью и уверенностью доносчика на допросе, посудины. Ни буквы, ни цифры, ни флага, ни полфлага; неизвестное нам судно проплывало мимо, не оказывая нашему кораблю никаких знаков внимания. «Пусть подойдёт поближе, тогда мы подумаем, и ему покажем...» — злился штурман. На крейсере-чудовище, отвратительном и грязном, были люди, и они смотрели на нас. Кто-то помахал мне сине-чёрной курткой с палубы неизвестного проплывающего крейсера. Я отвернулся от мрачной  картины, пошёл в столовую, попить и поесть чего-нибудь. «Мой брат Александр — художник как-то нарисовал с меня псину, улыбающуюся неизвестно чему или кому, маслом» — сообщил я повару. Потом мой брат умер и не был похоронен из-за того, что умер в море.
Это крейсер, который нарисовал мой брат, чтобы никогда не покидать меня. Брат — добрый, а я злой. Я бы повесился или утопился.
«Двумя руками, вместе с тобой», — повар не был похож на шутника.
«Вы — повар, вы нужны людям, жрать что-то надо, а я — художник, зачем я кому-нибудь нужен?»
«А зачем ваш брат нарисовал собаку?»
«Не собаку, борзую псину».
« Зачем?»
«Сказал, что я хорошо улыбаюсь, и думал, что тупее меня».
«И где портрет Собаконды сейчас?»
«Сгорел».
«А ты?»
«Ищу мои кости в море».
«Зачем?»
«Затем, что мне нужно беситься…»