Ливень в ночи

   На улице проливной дождь. Ливень, льющийся с небес каждый день. В этом есть нечто завораживающее. 3 часа 33 минуты ночи. Не спится. 
 Дождь тарабанит на всех крышах и отражается шелестящим звучанием листьев, коры деревьев , многочисленных автомобилей, асфальта, открытой земли. Всюду, чего касаются его водяные руки, творящие живую музыку. Если бы дождь пел, можно было назвать произведение хоралом. Но он играет. Играет на всем, чего касается легкими, бесконечно падающими каплями влаги.
Он живой сам по себе. Хотя, возможно, я  оживляю его своим воображением. Мы сейчас, в середине ночи, с ним вдвоем. Он проливается шумной мелодией за стенами дома, вкотором я живу. В городе Алма-Ате, и потому сейчас он алмаатинский. Родной композитор дождь….
Мы с ним очень схожи. Он касается мягко всего, чего возможно коснуться. Я открываю ему форточки, чтобы лучше слышать звучание его композиции. Я раскрываю шторы и выглядываю в окна, видя текущие реки вдоль дороги. Потоки воды отражают яркие рекламы и от того окрашиваются в играющие цвета. Красные, желтые, белые, синие….
Мой ночной друг, еще и художник… хотя я не люблю слово «художник», оно обрекает меня на одиночество.
Нет, дождь мой друг! Он не похож ни на композитора, ни на художника. Он дождь, простой и живой. Он льется с небес, оживляя природу, наполняя ее влагой жизни… и хочется верить любви.
Алмаатинский дождь…. он даже не алмаатинский. Он просто поток воды с неба.
Он мне не друг, но и не враг. Он сам не знает, кто он. Да ему это и неважно.
Он мне не друг, потому что напомнил мне о грустном, слишком грустном, неисправимо печальном.
Он мне не враг, потому как течет сам по себе.
Я закрыт от него толстыми стенами и двойными окнами своего дома. Я закрыл форточки и развернул красивые золотые шторы, достаточно плотные, чтобы не слышать его бесконечно ниспадающие звуки.
Я в тишине своей комнаты, просторной и уютной, на мягком диване под теплым одеялом.
Я слышу дождь! Я вижу его брызгами водопада. В нем нет ничего человеческого, он сам по себе льется и льется.