Дневник Серого Мага. Запись 3

23. 11. 081. г.
    Кажется, я влюбилась. По уши, причем, влюбилась. Прислушиваюсь к своим ощущениям и хочется петь, танцевать, плакать от счастья. Вроде бы уже не молоденькая девочка, взрослее стала, но в душе такая буря происходит, что ни о какой серьезности речи быть не может. Странно только одно, до сих пор понять себя не могу, ведь влюбилась-то в смертного. Знаю, прекрасно знаю, что он через несколько десятков лет умрет естественной смертью, но всё равно… все равно веду себя глупо, совсем не как Серый Боевой Маг; бегаю за ним как преданная собачонка, каждое его слово ловлю жадно, никак не могу насмотреться в его синие глаза, даже работу свою забросила, не до нее сейчас. Как только нет его рядом хотя бы несколько часов – у меня сразу руки опускаются и ничто вокруг не радует, совсем жизнь не мила. Вот я дура полнейшая, восьмой десяток лет на ногах хожу, а в голове… в голове как у школьницы, гормоны шумят, всякие картинки приятные мелькают, ноги сами несут к моему возлюбленному, язык сам произносит всяческую чепуху, тело вообще отдельно живет. Получается что я и не хозяйка самой себе, где-то со стороны нахожусь и наблюдаю, но это не всегда; начинаю здраво всё оценивать лишь в минуты трезвых раздумий и самокритики, как вот сейчас.
 
  Пройдет лет двадцать-тридцать, и мой милый уже не будет таким подтянутым, его лицо обезобразят морщины, не будет прежней уверенности в движениях, постареет в общем, а я останусь прежней, неизменной и вечно молодой. И это-то будет очень заметным, как не скрадывай свой возраст, как не гримируйся. Что же делать? Как поступить? Просить у Хозяина бессмертие для моего милого? А даст ли? Пальцем, поди, у виска покрутит, дурой обзовёт, а потом в постель утащит, не раз уже бывало. Что же, расставаться пока еще не поздно и окончательно голову не потеряла? Я так не смогу, сразу говорю.

  Всё-таки в бессмертии есть свои минусы, ничего не поделаешь, та самая плата за вечную молодость и красоту. Вроде бы прекрасно всё, беззаботно, а как сталкиваешься с такой вот проблемой, то ничего не остается кроме как скрипеть зубами и лить слёзы в подушку. Сегодня ночью наверное и не засну вовсе, тяжкое это дело любить смертных. Очень тяжкое. И угораздило же пойти в ресторан несколько дней назад, дома не могла пива попить? Вот дура… Надо с Милены пример брать, та поступает проще – натанцевалась, напилась, сгребла приглянувшегося красавчика, затрахала до потери сознания, а утром уже и не вспоминает о своих ночных похождениях. Беззаботная, свободная, удалая, и похрену ей все эти муси-пуси, голову себе не заморачивает, живет в своё удовольствие. А я… а я – дура. Полная дура.