Время умирает ночью

Поляков смотрел в стену. В принципе, для него это было самое обычное состояние. Может, он там что-то видел, а может потихоньку сходил с ума – черт его знает… Настя приоткрыла дверь в комнату и просунула туда голову.

 — Ты есть будешь?- Ответом последовало молчание. Ничему не удивляясь, Настя молча закрыла дверь и на лестнице послышались ее медленные шаги.

Поляков вздохнул. Вздох этот был вздохом очень уставшего человека. Уставшего не от работы или каких-то неурядиц, но уставшего от самого себя. Ну что ж… Никто не идеален.

Повернувшись, он включил компьютер. Его поприветствовало изображение Будды на рабочем столе. Дзена он так и не достиг. Шаги на лестнице говорили о том, что Настя возвращается. Надо будет с ней поговорить. Дверь скрипнула, и девушка вошла в комнату. Увидев, что Поляков уже не смотрит в стену, она попыталась снова вывести его на разговор.

— Ты опять не спал всю ночь? Я слышала, как ты на стуле вертелся. – Настя вопросительно глянула на него.

— Ты не могла этого слышать. Я неподвижно сидел, а ты всегда очень крепко спишь. – Поляков снова вздохнул. – А вообще, это не имеет никакого значения. Сказав это, он тут же вспомнил, как сильно Настю злит эта фраза. Девушка моментально вспылила.

— А что вообще для тебя имеет значение?! – Уперев руки в бока, Настя гневно посмотрела на него. – Если я вот прямо сейчас соберу вещи и уеду – это будет иметь для тебя значение? Или если я попаду под машину и умру – это будет иметь значение?!

— Но ты же не ушла, и не попала под машину, верно? Почему для меня должно иметь значение то, чего не было и, скорее всего, никогда не произойдет? Я бы посоветовал тебе больше думать о настоящем и уже случившемся, а не о том, что живет лишь в твоем воображении. Мысли, знаешь ли, материальны…

-  Это просто невыносимо!

Крикнув последнюю фразу, Настя вихрем выбежала из комнаты и хлопнула дверью.

— Сколько эмоций на пустом месте… — Поляков снова повернулся к компьютеру.

Шел вечер пятницы…

 ***

— Знаешь, мне наша соседка Анна Филипповна рассказала кое-что про семью из первого подъезда… — Настя с воодушевлением намазала варенье на хлеб и засунула его себе в рот. Чавкая, она продолжила делиться с Поляковым последними сплетнями. – Так вот, там мать на днях видели – ты не поверишь! – в местном кабаке, танцующую на столе! Ты представляешь?!

— Нет, а ты представляешь? – Поляков не поднимал взгляд от тарелки.

— В смысле – я представляю? – Настя сверкнула глазами в его сторону. – Зачем мне это представлять?

— А зачем ты это говоришь мне? Зачем ты вообще это слушала? – Поляков понимал, что нарывается на конфликт. Ему не нравилось это, поэтому он старался придумать как можно более простое и быстрое объяснение своих мыслей на этот счет, чтобы не началась ссора. – Когда я читаю интересную и захватывающую книгу, то всегда представляю себе сюжет. И потом очень хочу рассказать об этой книге всем, кто меня готов выслушать. Я придумываю себе лица персонажей, придумываю детали, которых не придумал автор – в голове все оживает. Человек, который еще недавно был вымыслом, становится практически реальным. Как будто мы с ним пять минут назад сидели вот тут на кухне и пили чай, а теперь он ушел по делам и я хочу тебе о нем рассказать. Тоже самое с музыкой, картиной или фильмом – если мне что-то сильно понравилось, то я очень хочу тебе об этом рассказать. Почему же ты мне рассказываешь эти сплетни? Потому что они тебе очень понравились?

— Нет… — Настя ненадолго задумалась. По ее лицу было видно, что она никак не может решить, что ей делать дальше – то ли дискутировать, то ли просто обидеться. – Я тебе просто историю рассказала, которую от соседки услышала – вот и все.

— Ну, и хорошая твоя история?

— Да не очень…

— Не рассказывай мне больше такие истории, пожалуйста. Они добавляют мне уверенности в том, что со всеми этими Аннами Филипповнами лучше никогда не иметь дело. А то потом они и про нас кому-нибудь что-нибудь расскажут. Хотя, что-то мне подсказывает, что уже давно рассказали.

Настя молча встала, и начала убирать со стола. Поляков допивал чай. Время словно остановилось…

***

— Я тут все думаю — куда бы в отпуск поехать? – Настя вытирала пыль с хрустальной посуды, подаренной ее мамой на их свадьбу. – Ты бы вот куда хотел?

— Я по твоему голосу слышу, что ты уже все решила и тебе не особо важно, куда хочу поехать я. – Поляков бегал пальцами по клавиатуре и пытался в срок сдать заказанный материал. – Так что можешь просто сказать,  что ты решила, и я соглашусь.

Настя резко повернулась, уперла руки в бока и пристально ставилась на затылок Полякова.

— Я тебя правильно поняла, что ты хочешь сказать, что твое мнение для меня ничего не значит, и поэтому я все решаю сама? – Учитывая, что она девушка, остановиться она уже не могла, хотя где-то в глубине души и понимала, что что-то в этой формулировке явно не так. – Может, ты еще и тираном меня назовешь? Диктатором, который живет только своим мнением? Может, ты всегда меня такой считал?

— Нет, я просто сказал, что готов поехать с тобой в то место, где тебе хочется побывать. Остальное ты придумала сама. – Поляков не отрывался от статьи. – Не устраивай истерик на пустом месте. Так куда ты хочешь поехать?

— Во Владивосток хочу! – Настина обида уже прошла, и она снова окунулась в мечты. – Ты представляешь: Китай через мост, другой часовой пояс, другой совсем климат, икру можно ложками есть, рыба совсем свежая…

— Хорошо, пусть будет Владивосток. Насчет Китая и климата я согласен – интересно. Рыба и икра меня не волнуют.

— Ну да, я и забыла… — Настя вернулась к вытиранию пыли и ушла в свои мысли окончательно. Поляков дописал статью.

Время медленно засыпает...