Гроза

Приближается гроза. Приглушённое громыханье доносится откуда-то сбоку и снизу, будто из-под земли. На горизонте вспыхивают зарницы.

Всегда боялась грозы. С самого детства. Мама учила какой-то молитве, первая учительница говорила, что гром бывает, когда божья матерь рассыпает горох. Крёстная успокаивала, что это просто бог по небу едет на колеснице.

Но, если говорить честно, я и не верила-то в бога никогда. Носила крестик только до переезда в другой город, чтобы маму не обижать. А когда уезжала, сняла и спрятала за иконой в своей комнате. Безбожная.

Всегда боялась грозы. Это тревожное замирание всего сущего перед пляской стихии. Мы - живые и большие - жмёмся словно жуки по своим норам. Закрываем окна и двери, отключаем свет, боясь за технику. Трусливые жалкие мухи.

А она бушует где-то повсюду, и если закрываешь глаза, понимаешь, что дом твой давно унесло.

Я боялась, когда во время грозы кого-то из родных не было дома. Боялась, что умрём не вместе.

С чего я тогда взяла, что умру именно во время грозы? Меня совсем не пугала такая печальная судьба, меня пугало то, что я не разделила бы её со всеми, кого люблю.

Сейчас я так далеко, за несколько сот километров от дорогих мне людей. Приближается гроза: и маленькая девочка во мне боится умирать в одиночестве.

А взрослая девочка желает взобраться на крышу в самый пик разгула стихии. И стать убиенной молнией.

Пусть бог покарает неверную, которая даже имя его пишет со строчной буквы.