Связь

Я не ожидал, что они придут. Я был уверен, что это Он прислал их. Конечно, всему было и логическое объяснение: дерзкая шутка на допросе, брутальный, но остроумный парень, желание женского счастья, наконец, банальная неудовлетворенность. Но я знал, что это все подстроил Он.
Они пришли ко мне в гараж. В полицейской форме. Как я и просил.
- А ты не похож на сидевшего, Витя, - улыбнулась брюнетка.
- Я старался, - я жестом пригласил обеих сесть.
- Вот так, на вид еще огого! – усаживаясь на диван, засмеялась рыжая.
Я сел между ними.
- Какой красивый… - блондинка провела руками по моим волосам.
Я был благодарен Ему. Я был рад, что Он сделал все именно так, как я просил. Когда они стали меня целовать, когда они стягивали с меня свитер, я всем своим существом восславил Его…
***
«Всем своим существом! Вот как зек зарассуждал!» - я мысленно усмехнулся. Когда все случилось, и усталые обнаженные ментовки валялись на диване, я ввел в вену свою обычную дозу.
***
Звезды светили особенно ярко. Мне хотелось приблизиться к ним. Хотелось потрогать, ощутить в руке, вот как эту обнаженную грудь. Недолго думая, я закинул веревку на край небесной сферы и полез вверх. Звезды становились все ближе. Карабкаться было легко, только почему-то вокруг становилось все темнее и темнее. Вокруг было дымно. Почему дымно? Как будто я внутри косяка с травой. Но это был не косяк. Это была квартира. Обычная советская квартира. Да и дыма никакого не было. И веревка моя цеплялась не за край небесной сферы, а за железный крючок, на котором когда-то висела лампочка. Я ослабил хватку и попытался скатиться обратно в свой гараж, но пол намертво преградил путь назад. Да и никакой веревки, по правде сказать, не было. Меня охватил страх. Я сидел на полу в чужой квартире, не имея возможности бежать.  И в этот момент в комнату вошел Он. Я видел его уже не в первый раз. Я знал, что Его звали Антон, но предпочитал никогда не называть Его имени, потому что… не знаю, почему. Наверное, суеверие какое-то. Он был похож на старика. Его руки покрылись морщинами, а короткие волосы поседели. Хотя, может быть, Он и не был стариком. А может быть Он, это был постаревший я. Его лица я не видел. Вместо него было какое-то темное пятно, как будто лицо замазали в каком-то фото-редакторе, не помню, как он называется.
- Это Ты? – спросил я.
- Это Я. – ответил Он.
- Ты послал их?
- Я. Тебе понравилось?
- Да! – я засмеялся. – Посылай еще!
- Обязательно, - он кивнул.
***
Я ехал домой в автобусе. Это был последний автобус, набитый всяким сбродом, вроде меня. Но мне было весело. Изрядно помятые ментовки предлагали подвезти, но я отказался. Мне хотелось подольше подержать это в себе. Насладиться сполна этой наполненностью жизни, этими удовольствиями, которых я, признаться даже в университете не видал, еще до срока. Я смотрел в окно на засыпающий город, негромко напевая что-то из Макаревича.
- Эй, мужик, проблемы у тебя, я не понял?! – мужская рука коснулась моего плеча.
- Че такое?  - я скинул руку и обернулся.
- Рот закрой! – ответил мне коренастый тип.
- А ты кто такой мне указывать?! – рука сама собой сжалась в кулак.
- Слышь, рот закрой! – тип не хотел отвязываться.
- Ты че самый борзой тут? – во мне потихоньку разгоралась ярость.
- Борзой и че?! – тип замахнулся на меня.
- Ну, пойдем побазарим! -  я встал и пошел к двери. Тип пошел за мной.
Мы вышли из автобуса вместе.
- И че ты хочешь предъявить? – кивнул я ему.
Ответом был удар. Тип не стал со мной говорить. Он просто с размаху засадил мне кулаком в челюсть. Я потерял равновесие и повалился на снег. Он стал бить ногами. Не сильно. Скорее, чтобы оглушить. И в этот момент мир содрогнулся. Не я, нет, весь мир содрогнулся. Любой правильный пацан решил бы, что уходит в отключку, но только я. Потому что мне было отчетливо ясно: это не я теряю сознание, нет, это Он ПРОСЫПАЕТСЯ…
***
Я проснулся от телефонного звонка.
- Антон Игоревич, Вы не забыли, что у нас сегодня встреча по поводу Вашей книги? – голос издательницы был сладким и, вместо того, чтобы будить, наоборот вгонял в грезы.
- Конечно, Ольга Николаевна, не забыл. Сегодня в пять, как договаривались, - я улыбнулся.
- До встречи, Антон Игоревич!
- До встречи! – я отключил телефон. – До встречи, дорогая.
Этому можно было найти нормальное объяснение. Я все-таки талантливый писатель, пусть постаревший, пусть балующийся веществами, но все же талантливый. Но я почему-то верил, что Он послал мне ее. Я знал, что Его зовут Виктор, но предпочитал не употреблять Его имени. Был ли в этом какой-то смысл или не было, я просто так привык.
Ольга была младше меня в два раза. Красивая молодая стерва. Но что-то заставляло меня верить, что именно сегодня Он пошлет мне ночь с ней. Ведь Он также хочет видеть красивые сны, как и я…