Видать под влиянием жарких споров о моем месте в литературе, приснился мне намедни удивительный сон.
Будто стал я великим писателем и умер.
И вот висю(или вишу? Как правильно? Впрочем, классику - какая разница?)на стене в виде портрета в школьном классе русского языка и литературы.
Справа, как и положено, А. С. Пушкин, а слева, уже не припомню. Не то Гоголь, а не то Герцен, но без бороды, это я точно помню.
Короче, с классиками я не то что на короткой ноге, а ещё ближе. Хлестакову такое и не снилось. Да.
В общем, висим мы это так чинно и тут я замечаю, что какой-то наглый пацан, вместо того, чтобы прилежно изучать нашу с А. С. Пушкиным классику, целится в меня бумажным шариком из самодельной рогатки!
В ужасе я просыпаюсь и только тут сообразил, что этим пацаном был я ...
Ну что тут скажешь?
Удивительный мой сон
© Copyright: Изя Вайснегер, 2016
Свидетельство о публикации №216052500103
Свидетельство о публикации №216052500103
Рецензии