Рефлексии
Рефлексии… Харкнуть бы ему в рожу, тому, кто такие слова выдумывает. Не бить носом мордатого ботинка по цыплячьим рёбрам, хрустом упиваясь. Зачем? Интеллигент он, такой же, как и ты, выть будет и мамку родную продаст, лишь бы боль прекратилась. Только нутро-то не подменишь, не вывернешь наизнанку, в лохани не прополощешь и на место не вернёшь, мозолистыми руками выжатым, скалками пальцев отутюженным. Не спрятать правду, вертится она, треклятая, вокруг светила нашего. Что ж, пусть живёт, падла, имя тоске давшая, живёт и утирается. Поутру проснёшься с похмельной башкой, да и ничего вроде, вроде и ровно всё, ноги держат, и руки слушаются. А потом шагнёшь за порог, и вес тебе на плечи ляжет болванкой чугунной бессмысленной. Пудами в землю давит, а бросить страшно. Вдруг, облегченье испытав, воспаришь ты в небеса, освобождённый, и не найдёшь там никого.
© Copyright: Альба Трос, 2016
Свидетельство о публикации №216052601059
Свидетельство о публикации №216052601059
Рецензии