Однажды бывает так

Однажды бывает так:
Тёплый вечер, рядом друзья, ты в гостях, за окном первый день зимы, это чёртово первое декабря. Ты смеёшься, что-то пьёшь, наверное, тебе хорошо, легко, и ещё ничего не болит внутри. И во вдруг опустившейся тишине ты читаешь сообщение, на протянутом тебе телефоне, сообщение, которого просто не может быть. Это шутка, может быть? Так - не шутят. И сидишь долгий час над проклятой трубкой, держишь палец над кнопкой вызова. И мечтаешь услышать на том конце знакомый до боли голос: "Я жив, Пушистая, всё в порядке, нельзя так шутить, прости, дураков, такие у нас друзья." И боишься услышать гудки, или хуже - услышать уже не тебя, и чужое: "Да. Это правда. Прости."

А потом бывает ещё и так:
Крематорий, знакомая вся толпа, и ты плачешь которые сутки, кажется, нет в человеке столько воды, сколько ты плачешь. Ты стоишь и куришь, одну за одной и боишься, до темноты в глазах, что откроются двери и позовут зайти, попрощаться. И боишься увидеть что всё - как ты, блин, не надейся - всё же не глупая, глупая шутка, что это, девочка, просто такая жизнь. Просто однажды может стать плохо, можно вызвать скорую - и не доехать. Просто, так бывает, с каждым случиться может. Просто... И боишься до дрожи в коленках поверить - бывает. Увидеть - поверить.

А ещё потом происходит так:
Ты выходишь вместе со всеми из зала, и страх уходит, и всё просто - не важно, не важно, что ты там видела, показалось, почудилось, он просто уехал в соседний город, или в очень далёкий город, вот же, и в контакте значок "онлайн". И сколько ещё будешь ты дёргаться, когда в правом нижнем углу экрана снова и снова всплывает зелёное, радостное "в сети". Видишь, всё в порядке, он просто уехал, ты можешь взять и написать, написать ему, в любой момент написать, что захочешь. Уехал. Просто уехал.
А потом пропадает "онлайн", пропадает "в сети" - может, в том городе перебои со связью, у нас много с чем перебои в последнее время, не страшно.
Помни, девочка, помни: легче - не станет.
И живи.

Тебя нет, и небо внутри болит, и сверкают молнии там, внутри,
Отзываясь громом, и гром рычит
В голове и глотке.
Тебя нет - не верю, не верю, не... Есть твоё отражение в том окне.
Твоя тень неровная на стене.
Бармен, можно водки?
Тебя нет - не чокаясь, не дыша. Так болит разорванная душа
Заживать, похоже, и не спеша.
Никогда, похоже...
И не станет легче, я знаю, да. Но не верю в чёртово "навсегда".
Просто снова разные города.
И мороз по коже.


Рецензии