Мысль о подлинном искусстве слова...

Одло вагш вылнанеу зихарбдаил.
Песок - всё, что от нас останется,
до самого горизонта,
и русла высохших рек, наших исканий.
Над горизонтом, нашим божеством -
мираж парящего озера, которое никого не напоит.
Все ушли куда-то, оставив всё,
даже то, что считали "самым-самым",
ради чего  развязали эту последнюю Войну...
Я остался в виде пустынной ящерицы.
Зачем? Разве всё можно просчитать наперед...
Странно, что перестав быть человеком,
у меня не осталось
ни жалости, ни сожалений.
Удивленно смотрю на то, что было закрыто
от нас потоком жизни,
и моя чешуйчатая кожа вздрагивает:
прямо надо мной гигантское торнадо
смешивало камни с воздухом - это Бесконечность с Хаосом
устроили любовную Оргию....
Одло вагш вылнанеу зихарбдаил.
Огненный панцирь Солнца-Черепахи заполз за горизонт,
а стоны ожившего пространства,
кажется, стали еще громче.
Даже в норе,
куда спряталось моё  хвостатое тело,
этот звук просверливал мои ушные перепонки...
Лапки судорожно выстукивают последние слова
о мужестве одинокой ящерицы...
Было совсем неважно,
что на тысячу световых лет
нет никого, кто бы их услышал...
В маленькой головке мелькнула последней слабой искрой
мысль о подлинном искусстве слова...

Одло вагш вылнанеу зихарбдаил.
А может, а может...
Эти слова, как мираж озера,
только в виде звука,
зависнут где-то в пространстве...
Зачем только,
ящерице никогда уже не узнать...

Одло вагш вылнанеу зихарбдаил.
Между тем из вселенской пыли субатомных частиц
начала формироваться новая галактика,
и этому началу послужили
те самые звуки от последних мыслей
в маленькой голове ящерки...