Где ты ещё не был

Туда вот тебе бы,.. где ты ещё не был... 
 
уйти и забыться,.. и в сказку попасть...
 
Но память не сказка — ... как-будто бы ласка,..
 
но ласка повсюду,.. а в памяти страсть:..
 
«Где ты ещё не был»...
 
 
Музыка © Виталий Осипович, Минск, 2019, апрель, 7
 
Слова © Виталий Осипович, Минск, 2016, июнь, 3
 
Фото © Sasha Kramar
 
Видео © Виталий Осипович, Минск, 2019, апрель, 7
 
P.S. Марине Васильевне Автухович посвящается



ГДЕ ТЫ ЕЩЁ НЕ БЫЛ - КНИГА - ЗАПИСЬ 2016



Часть первая. Возможно, последняя.

Поэт:

- Ну, здравствуй... Ты спишь и я пришёл за тобой... У нас мало времени.

Скоро рассвет. Но я знаю отсюда выход... Собирайся давай быстрее...

Марина:

- Ты в своём уме, поэт?.. Скоро рассвет и мне надо возвращаться

домой к моему мужу... С чего ты взял, что я тебя тут ждала?..

И, вообще, разве ты не умер в прошлом году?.. Или сказать тебе:

ты не тот, за кого я тебя принимала?..

Разве ты не знаешь, какие тут правила?

Поэт:

- Какие ещё правила?? Я не видел тебя восемь лет!!

Марина:

- Этот мир - царство мёртвых... Сюда попадают как умершие,

так и просто уснувшие люди и звери... Но каждый из них

должен сказать всякому, кого заподозрит умершим:

ты не тот или не та, за кого я тебя принимал или принимала...

В ответ на это он или она должен или должна услышать фразу:

я не тот или не та, за кого себя выдавал или выдавала...

Понимаешь?

После короткого молчания поэт спросил:

- Почему же ты не спросишь меня, как я сюда попал?

И, вообще, откуда тебе известно, что я умер год назад?

Мы ведь не виделись восемь лет...

Погоди-погоди, а ты сама часом не умерла ли за это время?

Мне уже известно, что таким даром предвидения

обладают только покойники..

Марина:

- Я тут королева ночи... И дороги к моему тут дому

усиленно охраняются здешними обитателями...

Таким образом, почему бы мне не знать обо всём,

что тут происходит?

     Молчание продлилось ещё некоторое время,

после чего поэт продолжил:

- Все эти годы ты приходила ко мне во сне каждую ночь...

Но я ловил лишь обрывки твоих слов и фраз...

Давно ты этим занимаешься?.. Мне известно,

что на такое была способна только Маргарита,

которая искала своего Мастера... Но я не Мастер,

а ты не Маргарита... Так откуда всё это, Манёк?..

Впрочем, у нас мало времени. Собирайся давай быстрее...

Скоро рассвет... И я уже многое знаю об этом Мире...

Знаю, что если тут узнают, что ты мёртвый,

то сносят тебе голову тяжёлым предметом

и отправляют в ещё более мёртвый, чем этот, мир...

Отправляют в мир, где ты ещё не был...

И оттуда нет обратного пути... Но мне повезло...

Там я встретил одного убиенного солдата,

возведённого высшим советом в звание мага

царства мёртвых за его боевую славу при жизни...

Он был из девятой роты... Он-то мне и помог...

Помог, потому что ему было известно, насколько

велика воля умершего насильственной смертью

за правое дело... Понимаешь?..

Выходит, что он был убит за нас с тобой...

За то, чтобы я смог осуществить всё то,

что не суждено мне было осуществить при жизни...

За мою жизнь с тобой, Манёк... Собирайся давай быстрее...

Я знаю отсюда выход... Нам надо успеть до рассвета...

 

Слова © Виталий Осипович, Минск, 2016, май, 28

Фото © Sasha Kramar




Часть вторая. Ребёнок из упаковки. За кадром мистики 10 лет назад.


     Когда я встретил её детские глаза, то понял,

что никогда не смогу её обидеть... А ещё я понял,

что желаю эту девушку искренне и всей душой...

Лежал снег... Через пол-года наша близость стала реальной,

и я её назвал сказкой... Но после этого

мне пришлось уехать с другой... Только себя не обманешь.

Её тепло каждый раз приходило в постели с другой...

Та, другая, понятия не имела о моём тайном желании

и о моих тонкостях души... Только каждый раз моя сказка

снимала трубку своего телефона в компании весёлых людей,

и я улавливал в её стыдливом, но уверенном голосе,

насколько я ей был нужен!.. Она была первой девушкой,

которая была способна слушать меня до конца

в любой обстановке. Так прошло пять лет...

     Я вернулся домой разбитым и попал на стол хирурга.

Женщина, которую я оставил, знала, что я к ней не вернусь.

И тогда я позвонил моей сказке... Прошло пару месяцев...

Но каково же было моё удивление, когда сказка

вдруг стала былью!.. Я и вправду уже не думал

с ней встретиться снова... Мне не забыть этой встречи...

Она приехала и увезла меня на её авто...

Мы ехали по трамвайным путям и пили шампанское...

Это была счастливая ночь...

     После той встречи со сказкой всё поменялось в моей жизни.

Новые краски радости переполняли всё вокруг и, наверняка,

выходили за край. Наступившее Рождество мы встретили

у меня дома, и я познакомил сказку с моей мамой...

Но новое беспокойство не заставило себя долго ждать...

     Я её стал называть моим цветочком, а она меня -

её любимой любовью... Я стал много работать и думать

о появлении на свет наших желанных детей...

Но мой цветочек быстро увядал и очень скоро

оказался в соседском цветнике... До сих пор не могу понять,

откуда взялась та соседка-любительница чужого счастья...

Она стала растить мой цветочек на её компе

и выстраивать новую палитру красок за его уходом...

Эта соседка даже заходила ко мне домой,

только всю дорогу по моей квартире

она трещала со своего телефона на итальянском.

     Всё случилось через год... Им надо было на лето

собираться к папе ребёнка моей непонятной соседки в Италию.

Я не находил себе места. Я понимал, что такая поездка

не станет для моей девушки последней... И наше время для меня

неумолимо завершалось в день её отъезда...

Но мы желали появления на свет наших детей.

     Не обошлось без сцен конфликта между нашими

едва знакомыми родственниками... Тогда, наедине, она, моя сказка,

мой цветочек, она негромко попросила меня сходить с ней

в медицинский центр к знакомым врачам увозившей её итальянки

и сдать там ей в дорогу моё семя для искусственного оплодотворения

моей сказкой в Италии...

     Ребёнок из пробирки?.. Меня охватил шок.

     Она меня любила и понимала, что мне не жалко было для неё

моего семени. Но я не мог доверять людям, увозившим её,

поскольку я всегда верил лишь теплу человеческого тела

и природной красоте, а не теплу электронных расчётов

и коротких замыканий в сети... По её приезду умерла её мать...

И мы ещё встречались какое-то время... Теперь шесть лет

мне снятся лишь мёртвые сны... И она...

А ещё я стал пугаться чужих малолетних детей,

когда они называют меня по имени...

И больше нету времени думать дополнительно о том,

что всё это было, и что бы это могло значить...

В моём сознании остался штамп её необьяснимой обиды

и неощутимым для неё моего глубокого оскорбления...

Это грустная история... Но здесь шла речь

о моих долгожданных детях с реальной девушкой моей мечты...

Я против искусственного оплодотворения,

потому что оно убивает живые натуральные чувства.



Слова © Виталий Осипович, Минск, 2009, декабрь

Фото © Виталий Осипович, Минск, 2010




Часть третья. Царство мёртвых.


     Сладкие воспоминания об их незачатых детях

скрасили путь Марины и поэта к жилищу королевы ночи...

Марина несла поэта на ладоне своей правой руки

всю дорогу к порогу её дома... Это было одним из правил

царства мёртвых, когда уличённого в притворстве живым,

но по факту просто уснувшего покойника, должны были нести весь путь

на ладоне правой руки... На том свете было всё, как и на этом:

леса, лужайки, озёра, пыль городов... Были также кинотеатры

и ночные клубы... На подступах к одному такому клубу

Марина сбавила шаг и сказала:

- Пришли...

Повернув ручку двери вошли в помещение... Длинный коридор

вёл в комнату королевы через огромный мрачный холл,

обычно битком набитый здешними посетителями...

- Это здесь, - сказала она. - Здесь я живу, когда ухожу в мой сон...

В центре комнаты стояла огромная квадратная кровать под шатром,

укрытым мятыми белыми простынями... Сразу за дверью слева

было огромное распахнутые окно с широким дубовым подоконником

и белыми шёлковыми  засаленными шторами... Возле окна

стоял высокий подсвечник на триногом держателе,

но свечи в нём давно не знали огня...

Странно для свечей королевы, не так ли?..

- Моя бедная Марина, - подумал поэт. - Неужели так меня ждала?..

А рассказывали о тебе совсем иное... Говорили,

будто каждого мужчину, пересекавшего порог твоей комнаты,

после бурной постели ты сталкивала из своего огромного окна,

отправляя бедолагу в мир, где он ещё не был,

то есть на кладбище царства мёртвых...

- И вовсе нет, - улыбнулась Марина. - Кто тебе такое сказал?..

Да, я всегда любила мужчин и всегда тебе говорила,

что никогда не останусь одна...

     В полумраке королева прошлась к окну и обратно

и после паузы на вздохе задумчиво продолжила:

- Я их сворачивала в ковёр... Затем наступал ураган

и уносил их в окно этой комнаты, после чего

я не встречала их больше ни на том, ни на этом свете...

- Однажды здесь ты приехала за мной на чёрной Волге,

в которой на заднем сиденье улыбалась твоя покойная мама.

Помнишь? - прервал шорох тишины поэт. -

Мы ехали по окраине какого-то посёлка...

Эта дорога вела на здешнее кладбище?..

Марина задумчиво:

- Пожалуй, тогда за рулём была не я, а другая девушка,

принявшая образ моей внешности.

Разве ты не знаешь таких правил царства?.. Тут так бывает...

- Тут так бывает, шут унывает, - огрызнулся поэт.

Марина взорвалась хохотом:

- Ооо!.. О-о-о!.. Ты хочешь почитать мне из своего раннего?..

Нашёл время и место!.. Так что, идём? Точнее, летим?..

- Не понял, - удивился поэт и после паузы недоумения продолжил, -

мы туда полетим на твоём ковре?.. Но по небу я не знаю путь

и вообще не помню, как я там оказался в первый раз,

ведь тогда моя голова была вынесена с плеч

ударом одного негодяя... Как теперь ты это себе представляешь?

Будем ждать ураган?..

- Зачем же ждать? - продолжила задумчиво Марина. -

Мне надо спешить к моему мужу.

- Что, такой красавчик? - вспылил поэт, но через мгновение запнулся

и ласково продолжил, - Ах, да. У тебя же теперь есть свои дети.

     Минуту помедлив, ёжась, поэт обнял свою королеву за бёдра:

- Может, голову я себе сам откручу, Манёк? Ну что тянуть?

Рассвет уж скоро...

     На этих словах шторы на окне покачнулись

и лёгкий ветерок дал путь появившимся из темноты светлячкам,

один за другим мирно залетевшим в помещение

и расположившимся на свечах королевы...

В комнате заметно посветлело... В глазах Марины засверкали огоньки.

- Ты вспомнил о наших неродившихся детях, - тихо промолвила она. -

Правила царства мёртвых

запрещают произносить о таких случаях вслух

и расценивают их как прелюбодеяние, нарушающее его тишину...

Но учитывая, что в то время я сама тебе предложила

стать суррогатным отцом моих детей, от чего ты, кстати, отказался,

сейчас ураган прилетит сам и заберёт нас туда,

куда забирал моих завёрнутых в ковёр мужчин...

     Ещё мгновение и сильный поток ветра сдул со свечей королевы

светлячков... Поэт обнял Марину крепче... Следующий порыв ветра

вынес их в окно комнаты и унёс в темноту...

Всю дорогу летели молча...

Через какое-то время услышали чей-то хрип...

Появилось синее свечение образа седого героя девятой роты...

- Он что, немой? - очнулась Марина.

- Здесь кладбище царства мёртвых, - прошептал поэт. -

Здесь там, где ты ещё не был... Здесь мертвецы переходят в прах...

- Но я хочу инжир и кефир, - возразила Марина

и достала свой мобильный телефон, но его дисплей

высветил перевёрнутое изображение главного меню и погас.

     В этот момент вспыхнули струйки синих свечений,

имитирующих траектории огня трассирующими пулями.

- Это язык программирования мёртвых, - пояснил поэт. -

Боец указывает нам направление выхода отсюда... Идём.

- Почему я тут не нахожу образ моей мамы? -

возмутилась Марина.

- Потому что прошло уже больше года со дня её смерти, -

ответил поэт.

- Но тебя же я вижу, - настаивала Марина.

- Твоих светлячков я тоже видел, -

продолжал непоколебимо поэт. -

Они и были нашими неродившимися детьми.

- При чём тут это? - возразила Марина. -

Правила царства мёртвых - одно,

а правила его кладбища - совсем другое!

Если год назад ты умер,

то сейчас ты должен гореть синим пламенем...

Или зелёным. Мне всё-равно!.. Понял?..

Да что ты себе позволяешь, в конце-то концов!

Кто ты такой?.. Всё! Мне надоело! Я хочу в туалет!

Где тут выход? Я пойду сама.

- Мариночка! Ну погоди! Куда же ты пойдёшь, солнышко моё?..

Давай всё с начала... Успокойся, прошу тебя! -

произнёс оживлённо поэт и задумчиво продолжил, -

Про меня написали оперу другие поэты,

а рукописи, как известно, не горят!.. Может, поэтому...

Разве ты не помнишь своё заявление в милицию под диктовку?..

Ну всё, всё... Успокойся... Пойдём... Там выход...

Идём по направлению имитации трассеров...

     Прошло ещё какое-то время...

Поэт и Марина двигались строго по курсу

и вышли из воды фонтана на конечной остановке трамвая

диспетчерской станции "Карбышева" в Минске...

На голову Марины с неба свалилась какая-то какашка...

Откашлявшись от воды вышедшие из врат ада странники

подняли свои головы вверх и увидели парящие крылья

улетающего ангела...

- Ну вот и пришли, - произнёс поэт. - Где всё начиналось,

сюда и вернулись... Прошли годы... Но это случилось...

К мужу пойдёшь?



Слова © Виталий Осипович, Минск, 2016, июнь, 1

Фото © Sasha Kramar




Часть четвёртая, заключительная. Пролог.


     Всё прошло... Эта история любви теперь позади...

На чужих крышах мирно гнездятся аисты...

На чужих водоёмах мирно плавают лебеди...

Даже квакают лягушки и стрекочут сверчки...

     Тем временем, в подвале одного заброшенного дома

стали слышны глухие удары по бездыханному телу...

Это два китайца уделывают поэта, вернувшегося к себе домой...

- Не надо его так, брат!.. Он давно мёртвый!.. Оставь! -

говорит один из них, но другой

уже взял в свою руку железный прут и обезглавил поэта...

     Обезглавленный поэт потянулся за своей головой

и быстро прикрутил её на место, лишь протянув перед собой

свою руку с просьбой о благоразумии и пощаде,

но его палач замахнулся снова... Ещё мгновение

и в помещение тихо вошла Марина,

резко окликнув одного из нападавших на поэта:

- Эй, стой!.. Я королева ночи!..

     Нападавший с и без того перекошенным лицом

повернулся к Марине и сквозь мерзкую улыбку

пролепетал на ломаном русском:

- Сейчас день, королева, но этот поэт всё-равно мёртвый...

Зачем же ему нужна его голова?..

Вы же сами определили такие правила!..

     Тогда Марина нарушила минуту оцепенения и подошла к поэту:

- Вставай давай... Пойдём отсюда...

     Сквозь кумар качающейся на потолке лампочки поэт промямлил:

- Я всегда от тебя скрывал, что я не тот, за кого ты меня принимала...

Прости...

На этих словах поэт снял с себя голову и засунул её подмышку

своей левой руки... Глаза его головы смотрели в глаза Марины

и просили о пощаде и любви...

     После короткого молчания Марина улыбнулась поэту

своей неотразимо божественной улыбкой

и также сняла свою голову с плеч и положила её

подмышку своей левой руки, ласково ответив поэту:

- Я не та, за кого ты меня принимал... И ты меня прости...

     В подвале раздался шокирующий гул удивления

убегающих сперепугу китайцев...

- Как?.. Неужели ты умерла тоже?.. Я же говорил с тобой по телефону

год назад! - недоумевал поэт.

- А я тебе тогда говорила, что тебя легко обмануть, -

мягко ответила Марина...

- Так что?.. Уже меня разлюбил?.. Тебе же говорили,

чтобы выкинул меня из своей души!.. Разве это забыл?..

- Пожалуй, у меня никогда и не было на плечах моей головы...

Во всяком случае, так всегда говорила моя мама...

Но ты всегда отлично водила свой автомобиль...

Прям как всадница без головы! - улыбнулся поэт...

     Помедлив Марина призналась поэту:

- Тогда ты был рядом со мной и мною управляла любовь...

Хочешь ли теперь выполнить своё обещание

и подарить мне белый мерседес?...

     У этой истории вряд ли есть окончание...

На наших крышах гнездятся чужие аисты...

В наших водоёмах плавают чужие лебеди...

Чужие поэты и чужие Марины резвятся на детских площадках

во дворах под окнами наших домов...

Наши проклятия давно переросли в наши заклятия... А эти люди!..

О, Боже!.. Эти убогие люди, делая зло, всё ещё полагают,

что спасают этот мир... Да и тот мир тоже... Там, где ты ещё не был.



Слова © Виталий Осипович, Минск, 2016, июнь, 3

Фото © Sasha Kramar