На перевале дождь

Второй день, как из ведра. Промокло все. От обуви до мыслей. Плед и тот кажется влажным.
Песня в голове крутится: "На перевале - дождь... худое небо и худые овцы фронтовые... и остывают минометные стволы..."
Вода. Она кругом. Она холодными потоками мутной реки по дорогам и лестницам - водопады.
Дождь. По крыше и подоконнику. Плитка балкона блестит, словно слюдяная. И то монотонно, чуть стихая, то срываясь, словно в истерике - дробь. Дождевая. Липкая.
Небо - линялое. Мутное. Как глаза того, кто плачет не первый час.
Даже зелень листвы и та - блеклая, водянистая и размытая.
А ветер. Он рвет кроны, закручивает в вихри водяные струи, что бы швырнуть их за шиворот спешащим прохожим. Редким.
"На перевале дождь... он будет лить всю ночь... и связи нет..."
Мелодия такая же монотонно влажная, как и слезы на стеклах.
Да... не все на пользу, что налито для согрева...
Сигарета горчит и дым в глаза - едко. Бурбон. "Джек Дэниалс"... можно по-проще. Водка. С лимоном? С томатным соком. "Кровавая Мэри". Облизывать губы и скалиться. Соль по столу белыми гранулами - мой наркотик.
Хотя...
Сейчас лучший наркотик - горячий чай и теплая ванна.
На перевале дождь...
Молитву шепчут за окном деревья.
Смеркается. И небо как опал - светится изнутри. Холодным светом звезд.
Закралось в душу страхом - может это осень? И не было весны. И лета. Может... я все проспал? Скованный летаргическим холодным сном.
Может... дождь в наказание?
А дождь и ветер, словно шепчут заговоры. То совсем тихо-тихо. То словно вскрикивая. То... всхлипывая, судорожно. И снова... тихо-тихо...
15.05.2014 г.