Прилежно истязаю себя мыслями;
Пасусь на пастбищах единой реальности --
Но для всех разного бытия.
Кривыми пальцами бросаюсь жизнями;
"Да и кому какая разница,
Что со мной случаются за события?"
По тонкой ниточке с горбом и памятью:
В горбу вода и жир. Желает мозг нести
Причину лестницы --
Той, что в конце пути.
Ну что ж, дыхание измыслить пустяки
Никак не может. Подобно танцу
Слепая линия...
Последние сдохли нейроны!
Теперь мне и права нет видеть!
Барабан не содержит патроны!
Лишь в стволе можно пулю увидеть!
"Кому эта пуля: тебе, друг?"
Охмуренный знаком вопроса,
Не смог он увидеть, что пуля
Вряд ли б дождалась вопроса...
"Курок для меня... Поиграйся..."
Один выстрел сделан; стою я,
Смотрю на тебя и не вижу...
Нет дыма ствола твоего, друг!
Дуэль
© Copyright: Фрэнк Спэррел, 2016
Свидетельство о публикации №216052900470
Свидетельство о публикации №216052900470
Рецензии