Что мне за дело?

Одни рифмуют розы-мимозы... Проба пера, так сказать. Пошлое выражение, но простите, сказала первое, что пришло в голову.
Позднее игры в красивость заканчиваются и они начинают выворачивать наизнанку собственную душу, хотят высказать её, хотят выплюнуть, выблевать всё, что в ней болит, и уже ни в коем случае никогда больше не допустить пошлости псевдокрасоты, которую я и называю "красивостью". И... часто скатываются в цинизм, в осуждение всего, что "не мы", в противопоставление себя всему остальному миру.

Не мы - значит хуже, грубее, тупее, неповоротливее, ограниченнее, грязнее...

Нет, никого конкретно не имею ввиду.
Сама такая - всё, что "не я" - то второго сорта.
Мы все такие.
Мы все так считаем.
Рассмеяться бы сейчас, но...

Но есть идолопоклонники, бесконечно цитирующие кого-то из тех, чьи тексты им близки. Любая цитата по сути та же игра в красивость... Это как сочинить музыку, а перед нотным текстом вставить отрывок из Брамса или Шопена, или написать картину, а по периметру разместить "цитаты" из Кандинского или Босха. Это как вставить цитату в свой поцелуй...


Но что мне за дело до тех или других?