Пачка сигарет

 Некрасивая девушка обронила пачку сигарет слим. То ли мимо кармана, то ли мимо сумочки. Профукала, короче говоря.
 Если бы девушка была посимпатичнее, то я бы, возможно, окликнул. Например: «Милая барышня! Досуг ли Вам так бессердечно травить свои неокрепшие лёгкие?» Но космос не дал сигнала и я занял место в авторском зрительном зале (на скамейке) в ожидании что будет?  В конце истории эта же девушка продефилирует обратно, пожирая огромный тройной хот-дог, капнув кетчупом на обширный бюст. И довольно о ней. Космос был прав. Как, впрочем, и всегда.
 За секунду до эпизода мне позвонил юный прогульщик лекций, а ныне свободный агент – мой сынок. Свободный от всего, что юность именует так точно – несвобода. «Я подъехал, буду через минуту, па!» Дал ему целых две. Солнышко, май, радость впереди! Крылатые качели, в общем.
 Когда-то делали эксперимент. Давно-давно, ещё до знаменитого флеш-моба «Бутылочку не выбрасывайте!» Эксперимент такой: оставить на пустейшем месте (обязательно посмотреть, что никого поблизости нет) пустую бутылку и засечь время. Больше 40 секунд  ни одна бутылка не просуществовала.  А тут целая пачка сигарет! Ничейная! Ну, студент, не зевай!
 Пачка сигарет, в отличие от девушки была аккуратна и изящна. Она тосковала на свежем асфальте. Тополиный пух пытался подобраться с подветренной стороны, но у него ничего не получалось. Одиночество же составляло практически отсутствие покупателей книжного рынка.  Неожиданно я начал переживать за вялые доходы когда-то бодрых предпринимателей. Сетовать на потребительскую потенцию электората и возмущаться ненасытностью фискалов и прочих дармоедов.
Две минуты, безусловно, истекли. Сыночек не спешил.
Природа не терпит пустоты.  Прохожие как бы ожили. Они потихоньку начали отбирать фору у лузера и…
Первый прохожий изучал облака. Мимо!
Второй – едва не наступил на добычу. Тоже пронесло!
С третьим вышла странная драма.
- Вась, не ты потерял сигареты? – громко объявил бородатый торговец книгами. И, увидев, что «третий» как чумной замахал руками «Чур, тебя, чур!»,  забормотал нечто такое:
- Да ты не Вася! Обознался, бл. Напекло…

Пока я как в плохом сценарии именовал прохожих номерами и взывал «Ну где же ты, прогульщик, чего тормозишь?», юноша под счастливым номером 4 грациозно и даже не  косясь на тротуар, подхватил обречённую пачку и отправил её в самое правильное место: задний карман оранжевых брюк.
Сразу же появился и мой «победитель лотереи» в таких же точных штанах только жёлтых. Вместо длинной тирады об удаче, фортуне и справедливости мироздания я, глядя на жёлтые штаны, только и смог изречь:

-Ку…

2016