Машина времени

               
                Иосифу Томсинскому - увы, эмигранту

                О, герои великих фантастов!
                Напрягаясь время от времени,
                вы выдумывали напрасно
                эти ваши "машины времени"!
                То – герои...
                А я, порою,
                чуть глаза на момент закрою
                и почудится: ближе, ближе…
                И не в Брайтоне, не в Париже –
                снова вместе мы. Право, снова!
                И, не выцветший ни на столько, 
                вновь - январь пятьдесят шестого,
                и лыжня ведёт... в Белебёлку…

                На каникулах на Новгородчине –
                военмеховская агитбригада.
                В ней и Ося, и я – всё, как надо:
                рюкзаки и лыжи, и прочее.
                В этот день были наняты сани
                (подустали ребята немного),
                а девицам лыжню указали,
                чтобы шли короткой дорогой.
                Наших девушек, наших женщин
                с Осей мы сопровождаем в дороге.
                Лет ему не так уж и много,
                ну а мне на два года меньше.
                Был мороз такой, что,  наверное,
                всё, что есть, отморозить недолго!
                Ах, лыжня, что ведёт в деревню
                под названием Белебёлка…
                Что девицы! У них всё компактно…
                Но, ведь вот же какая штука:
                он, мороз - грызёт и сквозь брюки, 
                что тревожно и неприятно...
                Поле ровное, поле чистое,
                солнце, изморозь серебристая,
                Ося часто на руки дует,
                я ж... Причинного места не чую!
                Мы слегка от девчонок отстанем,
                руки – в брюки... А всё - без толку!
                Ох, кажись, нам дорого встанет
                этот крестный путь в Белебёлку!
                Посмотреть бы на наши лица…
                Ну, ва-аще от девиц не скрыться:
                ни куста нигде в белом свете!..,
                Ровно тянет сжигающий ветер,
                солнца ложные справа и слева…
                Ну, а девы на то и девы:
                «Что же это вы всё отстаёте?
                Слабаки у нас не в почёте!»
                Наконец - о, счастье мужчинам! –
                не овраг, небольшая лощина!
                Вот девицы достигли края,
                вот их - нет!... И тогда, замирая
                (лишь мы только вдвоём остались),
                вмиг штанишки, пардон, приспустив,
                полотенцами обмотались,
                тем возможность себе сохранив.
                «Слава богу! Готов?» – «Готово!»
                Но, едва мы двинулись снова,
                из-за края лощины вдруг
                появляются лица подруг:
                «Слабаки! Вы опять отстали!
                Или вы настолько устали,
                что и двигаться вам невмочь?
                Может, чем-нибудь вам помочь?
                Или, может, вы просто уроды?…»
                Больше мы не ходили в походы,
                сберегая себя для племени.
                Вот такая машина времени...

                Если как-нибудь тёплым найтом
                ты покинешь сияющий Брайтон,
                а затем средь полей Миннесоты
                вдруг тебе померещится что-то,
                иль почудится, иль встретится
                то ль берёзка, то ли ёлочка –
                не забудь, что где-то светится
                Белебёлка.
                Белебёлочка…
               
                1991 г.