Он - не он

Ледяные кончики пальцев и сладко тянет внизу живота. Вы наконец-то на расстоянии дыхания, а не через проклятый монитор. Он протягивает руку, и ты без слов вкладываешь в нее свою ладонь. Ведет тебя куда-то, то влево, то вправо, а ты даже не смотришь – куда. Его пальцы скользят по твоем платью, обрисовывая плечо, бок, талию, находят обнаженную часть кожи в глубоком вырезе на спине, еле заметно отодвигают край ткани, чтобы проникнуть на почти запретную территорию. Шипишь сквозь зубы, впиваешься ногтями в его плечо, только на этот раз уже не остановиться. Он прижимает тебя ближе, чем это позволено, горячее дыхание обжигает щеку. И ты сдаешься – запускаешь руку за ворот его рубашки, нежно проводишь по влажной коже, видишь, как он в изнеможении закрывает глаза. Два сердца бешеным галопом, вдох и выдох через силу. Еще… Закушенная губа и ногти почти прокалывают собственную ладонь. Больше чувствуешь, чем слышишь его «О, Господи» на последних тактах мелодии.
 - Спасибо, - галантный поклон, - Ты отлично танцуешь.