Пекарь

Пекарь.

Меня выгоняли из школы в середине десятого класса, зимой. Я сопротивлялся, приходил на первый урок, садился. Во время урока заходил директор, высматривал меня и говорил:
- Ты ещё здесь? Вон отсюда!
Я вставал и, посмеиваясь, уходил.
Выйти из этой ситуации я имел право только несломленным героем. Никто в меня не стрелял, не требовал расправы, зрители устали, спектакль надоел. Долго так продолжаться не могло, и однажды я ушёл вон. Родные ничего не знали.
Как-то зимним вечером, заметаемый снегом, я брёл по улице, грустя и чуть не плача. Навстречу шли несколько девушек и парней. Фонарь высветил меня, и одна из них, проходя мимо, сказала:
- О, смотрите, пекарь печального образа!
Все рассмеялись и пошли дальше. Я ничего не ответил. Сердце бухало, ноги не слушались, очки в снегу. Сплошная темь.
Спустя долгое время по велению судьбы или вопреки ей я работал в той же школе завучем. В восьмом классе учился паренёк, угрюмый, молчаливый, по уверениям коллег, всех ненавидящий. Могли и выгнать.
В феврале пришла ко мне его мать, закутанная от холода в большой шерстяной платок. Села, раскуталась, и я в женщине узнал ту девушку. Она тоже узнала меня, хотя, вероятно, знала и раньше, кто завуч её сына, место то же самое, люди те же самые. Мучительно, с трудом скрывая стыд или ненависть, но не в силах сдержать слёзы она заговорила о сыне. Он больной, отца нет, компания дурная, учителя ненавидят, не закончит восьмой класс, что тогда делать. Я поспешил заверить, что обязательно помогу. Она ушла…
Парень её восемь классов закончил и без моего вмешательства. На выпускном вечере она подошла и поблагодарила. Я вновь ничего  не ответил.