***

Сегодня, кажется, ты по-настоящему решил умереть. Печальнее всего умирать в жаркий летний день. Умереть тёмной, дождливой ночью – было бы обычным делом. Ты давно не спал. Последние несколько лет, каждый день ты думаешь о самоубийстве. Последние несколько месяцев, тебя мучают боли в животе. Последнюю неделю идут дожди, вечерами в воздухе аромат приятной свежести, аромат романтики. Последней ночью, капельки тумана приятно холодят голову. Последнее начало лета. Иногда, на секунду, ты как будто просыпаешься и видишь, какой красивый, цветущий  мир, какие радостные и беззаботные люди вокруг. Обычные, бытовые дела и рутинные проблемы, которые они решают каждый день, кажутся тебе огромными чудовищами, и ты прячешься под одеяло как маленький ребёнок. Если жизнь не имеет Великой, благородной цели, то стоило бы просто посвятить её наслаждениям. Но как? Как можно наслаждаться, когда ты рождён с клеймом, которое гласит: «Больной человек. Держаться на расстоянии». Вылечившись, бежишь навстречу жизненным радостям, и когда до них остаётся десяток метров – из-за угла выскакивает очередная болезнь, ты сталкиваешься с ней и падаешь, жизненные радости снова проходят мимо тебя.  Осталось ли что-нибудь, ради чего стоит жить? Родители? Каждый день ты улыбаешься им, они улыбаются тебе. Почему ты не можешь попросить их о помощи? А кто они вообще такие? Что они за люди? Ты не имеешь работы, с трудом окончив школу, предпринял пару жалких попыток поступить в университет, не потому что хотел, а чтобы хотя бы попытаться оправдать возложенные на тебя надежды. Ты должен любить своих родителей, ведь благодаря им, ты появился на свет.
Паршиво, когда тебе девятнадцать лет, не знать, что больше пугает – жизнь или смерть. Рано утром, ты в последний раз выходишь из дома. От вчерашнего ливня осталась пара грязных лужиц, яркое солнце, отражаясь в них, слепит тебе глаза.